Sentado no meu quarto de madrugada, enquanto eu te mostrava meus textos lidos por ti com tanto cuidado, me explicaste porque as pessoas que escrevem gostam tanto e sofrem tanto por gostar. Tu disseste que se os autores não ficassem tristes não teria o que se escrever, que as desilusões é que fazem os poemas. Se não houvessem os poemas tristes não haveriam, tão pouco, as histórias de amor. Só não me explicaste que serias mais um dos que me fariam escrever outros tantos poemas tristes como esse. Acho que os amados estão ocupados demais com seus amores, enquanto eu escrevo mais uma carta triste que tu nunca vais ler. Mas tu me leste, leste alguns capítulos, marcaste a página e deixaste na estante do quem-sabe-um-dia-eu-termino. Que injustiça com o autor, ele que escreveu um livro inteiro não merece ter visto ele ser lido pela metade.
VOCÊ ESTÁ LENDO
Silêncio que se lê
PoetryO silêncio guarda nossos sentimentos mais profundos, o silêncio fala verdades, emite certezas e incertezas. O silêncio é único que entende a confusão, que no meio do breu, se expande sorrateiramente ocupando o espaço da tristeza. Existem momentos qu...
