Primavera, no invierno.

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La lluvia cae contra el tragaluz de la habitación, retumban todas las gotas y da la sensación de que el cielo quisiera venirse abajo.

Es ridículo esperar ansiosamente la lluvia para luego encerrarse en un mundo sin ruidos en donde solo sientes tu respiración y los latidos de tu corazón ir sincronizados con ella. Aún así, el solo hecho de sentir la lluvia en mi mente logra que la piel se me erice.

A veces siento que el clima se adapta a mi estado de ánimo aunque es bastante ilógico, de todos modos, me gusta pensar así.

Hoy de camino a casa los arboles me parecieron mas vivos de lo normal, sus hojas me hacían notar con fuerza que esto no es invierno, es primavera.

las aceras cubiertas de agua y los autos avanzando sobre ella me hacen volver a la realidad, me hacen volver a recordar que esto no es una historia, es mi vida.

A medida que camino siento unas innegables ganas de llorar, siento unas innegables ganas de tumbarme y caer en un profundo sueño. Una vez más, despierto y digo que no es una historia.

La lluvia cae fuerte sobre el tejado, la lluvia cae con fuerza en mi alma y aunque no puedo negar que tengo un vacío en ella, me siento libre y feliz.

Como si fuese un ciclo, veo los árboles y recuerdo que es primavera, no invierno.

Todos los días me asomo por la ventana y observo el cielo. Lo contemplo y depende de como esté, es la ropa que voy a usar. A veces está soleado, otras veces está nublado, otras veces cambia durante el día, es como si cierta parte del cielo no estuviera segura de como se siente.

Historias cortas vol.2Where stories live. Discover now