Te laisser partir...

Rien a dire...

Samia avait du mal à se concentrer. Elle n'avait pas parlé a son père depuis vraiment longtemps. Il était introuvable. Elle du repasser a l'hôtel car les affaires de son père y était toujours, mais son père n'y étant plus et ne payant plus... Elle récupéra les affaires avec l'aide des garçons, et pris la décision de les déposer dans la maison de son enfance. La police avait arrêté de chercher des indices et ils venaient de lui rendre les clefs. Elle y laissa les affaires de son père.
En y retournant, une sensation bizarre la traversait. Une impression de déjà vu. Par curiosité, et au cas où il y aurait un indice sur la position géographique de son fantôme de père, elle fouilla dans les quelques affaires. Il n'y avait pas de vêtement, ou peu du moins. Cela l'incita à penser que son père était vivant et en bonne santé. Elle tomba sur une montagne de lettres accumulées, pas lu. La banque pour un prêt, l'école pour la cantine, les informations post-bac, les bulletins de salaire, les feuilles d'impôts... une tonne et demie de feuilles qui allait tôt ou tard porter préjudice à Samia. Elle commença a trier les feuilles a emmener avec elle pour voir avec Marie ou Blaire. Quand ces yeux se posèrent sur un papier qu'elle connaissait. Les heures d'entrée et de sortie. L'alarme avait été annulée le temps de l'enquête et elle n'avait jamais été réactivée. La dernière feuille datée du mois de décembre précédant... mais cette feuille datée du mois de Novembre... la semaine du 8. Son cœur s'arrêta de battre. Elle relut ces informations et une question trotter dans son esprit. Pourquoi son père avait pris tant de distance depuis cela? Qui était cette personne qui s'était introduite chez eux et avait tué sa mère? Elle vit la fameuse entrée. Celle du meurtrier, 16h30. Elle voulut appeler son père pour lui dire qu'elle avait retrouvé le papier dont elle lui avait adressé quelques mots beaucoup plus tôt. Mais... elle venait de la retrouvé dans ces affaires. Et il était clair qu'il l'avait pris dans cette maison puisque Samia ne l'avait pas ramené. Elle prit son téléphone et composa le numéro d'une tres vieilles alliée. " Allo?
- Ici le cabinet mard and Mellow bonjours! Que puis je faire pour vous?
- Carolina, elle hésitât. C'est Samia Claire. Je me demandé si tu pouvais me rendre un service?
- Oh ma p'tite puce! Ça fait longtemps! Comment vas-tu?
- Ça va!
- Et ta mère?
- Euh...
- Oh la boulette... elle se rendit compte de sa bêtise en paniquant. Non... enfin je suis désolé...
- Ça va! Dit-elle tristement. Je vais bien. Est ce que tu pourrais retrouver les heures de papa, s'il te plait?
- C'est à dire que...
- Je sais que tu n'es pas sensée, mais c'est vraiment important.
- Bon... c'est parce que c'est toi! Quelle date?
- 8 novembre 2018
- Je te les envois par mail!
- Samia point claire arobase j'ai mail point ef err.
- Ok je t'envois ça. Mais quand tu l'as supprime le après l'avoir imprimé. Je voudrais ne pas avoir d'ennuis!
- Ok! Merci Carolina."
Elle ne savait pas trop ce qu'elle cherchait. Elle voulait juste en être sûre. Son père était tellement bizarre depuis la mort de sa mère. Elle était certaine d'être parano. Elle était sûr qu'il n'y aurais rien d'étonnant. Parce qu'elle savait pour sûr que son père et sa mère s'aimaient. Ils s'aimaient si fort que rien d'autres n'aurait pu faire changer cela. Rien. Rien. Rien...

Elle reçut le mail à 17h45. Elle réfléchit longtemps... elle se disait que le mieux était peut être de ne pas savoir. Et puis, que voulait-elle voir sur cette feuille? Un chiffre indicateur de meurtrier qui aurait pour finalité de foutre sa vie en l'air, encore. Ou la preuve que son père n'aurait jamais fait de mal a sa mère. Ou juste une raison pour laquelle son père aurait cessé de lui adresser la parole du jour au lendemain. Ou simplement se prouver que tout n'était pas pourrit dans sa vie. Puis d'un mouvement soudain elle cliqua sur imprimer et supprima le mail. Elle prit l'impression en fermant les yeux, comme si les chiffres et les lettres allaient lui brûlé les yeux. Ces foutue chiffre et ces foutues lettres qui ont la capacité de détruire des vies. De détruire sa vie. Puis après une profonde inspiration elle ouvrit. Elle lu rapidement la feuille. Et elle vit. Elle vit l'heure de sorti de son père le jour de la mort de sa mère. Une envie de vomir lui vint. Une impression presque habituelle de voir sa vie s'émietter devant ces yeux. Une sensation commune de voir son existence remise en question. Cette vaine volonté de reconstruire sa vie anéantie par quatre chiffres et une lettre alignés. Elle ne comprenait pas. Elle ne comprenait plus. Pourquoi son père aurait il fait cela. Et si il ne l'avait pas fait, ou était il? Que faisait-il? Trompait-il maman? Ou? Quand? Comment? Pourquoi? Toutes ces questions légitimes qui se posaient. Et surtout, pourquoi s'était il enfuis comme un lâche ? Pourquoi ne lui avait il pas dit la vraie heure de sa sortie? Pourquoi ne lui en avait il pas parler? Fut ce t'il car il serait coupable ? Ou est ce simplement qu'il a eu peur? Ou était-il? Que faisait-il?
Rien n'aurait pu répondre a ces questions. Rien n'aurait pu. Personne ne le pourrait. A part lui. A part cet absent. A part son absence...

Il était sorti a 15h55...