IDÁLIA

07

HERON LAWFORD

Meus tornozelos ardem.

Posso apostar que essas cordas de merda estão deixando uma marca das feias.

Talvez se eu parasse de me mexer ajudaria, mas... Porra!

O que eu tenho na cabeça? Deveria ter ficado quieto, deveria ter deixado as coisas como deveriam ser: eu, um pescador em Hedda e a desgraçada daquela sardinha devia ir para Ivor ou qualquer outro lugar, desde que bem longe da minha presença.

Se ela estivesse aqui na minha frente, agorinha, iria escutar muitas coisas e depois eu partiria pra cima dela, torcendo pro elemento surpresa me permitir uma ferida, um pequeno ferimento, por ela ter desgraçado minha vida.

A plebe não faz caridade, mas nãããão eu tinha que fazer. Tinha que evitar que a garota fosse enviada para a morte certa e acabei enviando a mim.

Pra puta que pariu!

— Pare de resmungar, Heron! — A voz irritante e aguda de Aíbil adentrou o estabulo onde eu estou passando uma magnifica noite. Rá. — Sabe fazer alguma outra coisa?

Me virei e a encarei, seus olhos cor de merda — no caso uma merda estranhamente verde — vasculhavam o lugar extremamente sujo, ela torce o nariz, mas para ao ver que a estou encarando.

— Você tá péssimo — resmunga.

— Você sempre está horrível — respondo. Vejo uma de suas sobrancelhas se erguer e seu nariz soltar ar.

— Você é um amor.

— Venho ver a desgraça que causou? Espero que seja a altura das atrocidades que tenha imaginado — baixo o olhar para meus pés, enquanto tento afrouxar um pouco a corda.

Não funciona, posso ver uma parte da minha pele vermelha.

Meu coração bate forte contra o peito, pela tamanha raiva que sinto.

— Não venha jogar a culpa para cima de mim, o que você queria ser? O herói? — Sua voz carrega um tom de ironia e, ao erguer meu olhar, pego-a revirando os olhos. — Não sou uma Melindrosa em apuros, Lawford. Sei me cuidar.

Quis passar as mãos no cabelo, mas elas também estão amarradas, então me limito a jogar a cabeça para trás, claramente impaciente.

— Não fale meu sobrenome.

— Não me trate como uma toupeira! — Retruca.

Uno minhas sobrancelhas em confusão.

— Uma o quê? — Pergunto, minha voz sai mais aguda do que o esperado.

Ela se joga em um dos cantos e encosta a palma de sua mão na testa.

— Vai me explicar por que fez isso? — Sua voz está cansada, foi quando notei as marcas em seu pescoço, elas são retas e extremamente roxas.

— Parece que alguém apanhou — acuso, me acalmando um pouco.

A mão esquerda da Pugnadora vai para o local do ferimento, seus olhos ficam vazios.

— Foi por isso — admito.

Perdi as contas de quantas vezes a vi repleta de marcas por não ser suficiente, por não ser uma Pugnadora extraordinária e adorada pela tutora.

Não que eu ligasse muito, Pugnadoras precisam ser treinadas e não há espaço para fraquezas, mas eu tenho dó, Aíbil sempre fica com as tarefas nojentas e é excluída de tudo. Lembra a mim mesmo e talvez seja por isso que me aproximei da garota extremamente esquisita e suja. Por piedade, afinal, insignificância atrai insignificância.