FOR A LOST SOLDIER. ||Rudi Van Dantzig.

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    El día de las celebraciones, el cielo está muy tenso, una sábana azul salpicada de pájaros. Los arbustos están en flor y los árboles vestidos con brotes verdes jóvenes. Hoy todo parece estar en su mejor comportamiento.

  Salimos temprano de Laaxum, emocionados pero silenciosos por lo que está por venir. Hait y Mem se unirán a nosotros más tarde. Habrá una procesión con una banda, una exhibición en la calle con fotos de la reina y un homenaje a los soldados cuando cantemos las canciones que nos enseñaron especialmente en la escuela. ¡Para los soldados, nuestros libertadores!

  Sigo pensando en el domingo: el soldado en las rocas junto al mar, mi mano sobre su cuerpo y las cosas extrañas que sucedieron después de eso al pie del dique. Intento cerrarlo todo porque me molesta, pero las imágenes siguen regresando.

  No lo pienses, hoy es día de celebración...
Meint lleva una trompeta pequeña y brillante que pronto tocará con la banda de música, y sostiene el instrumento en sus brazos como un trofeo, orgulloso y triunfante.

  Simplemente no debo ver al soldado en el pueblo. Debo tratar de permanecer discreto y no tener más problemas. Pero en secreto lo que espero es que vuelva a ver su rostro y que tal vez quiera hablar conmigo.

  El camino es una línea de personas que se dirigen a Warns. Claramente, algo fuera de lo común está sucediendo allí. Meint salta exuberantemente a mi espalda y agita su trompeta. —Sigue caminando, tienes que llevarme hasta la iglesia. ¡Vamos! —lo empujo y me uno a las chicas. Trientsje toma mi mano.
—Será un día encantador, muñeco —dice—, ya lo verás. Todos estarán allí.

  El pueblo está completamente adornado: se han izado banderas en muchos de los jardines y frente a una de las casas hay un arco decorado con flores de papel y serpentinas naranjas ondeando en la suave brisa. La calle es un adorno largo y colorido.

  Se colgó un trozo de tela estrecho a través del camino entre dos postes con 'TRES HURRAS POR LOS LIBERTADORES' blasonado en letras grandes. Nos detenemos y miramos los escritos sobre nuestras cabezas, solemnemente, como si estuviéramos en la iglesia. Walt también es uno, pienso con orgullo; él es uno de ellos. Tres hurras por mi libertador...

  Hay algunos carros parados uno al lado del otro en la encrucijada, con la espalda de los caballos brillando al sol. De vez en cuando, un ligero olor a estiércol de caballo flota a través del pueblo y se mezcla con el fuerte olor a naftalina y agua de colonia que desprende el domingo de las multitudes en la calle del pueblo.

—Debes venir conmigo a la escuela dominical —le digo a Trientsje tan pronto como hemos llegado al pueblo—, para ver si mis dibujos se han colocado.
Empujamos o avanzamos entre la multitud y sostengo su mano con fuerza.
—Primero la exposición. —me lleva a un lado de la carretera donde se han exhibido postales y fotografías recortadas de periódicos en una cabina.

—Nuestra reina y las princesas. —dice el hombre que dirige el puesto. Veo fotos de una mujer baja y corpulenta con un abrigo largo y arrugado y un sombrero gracioso, con los brazos colgando a los costados con mangas demasiado largas para ella. Ella está mirando a lo lejos con una sonrisa vaga y bastante arrogante.
¿Es ella, entonces, nuestra reina? ¿Viva Wilhelmina? Ella debe haber sido hecha pobre por la guerra.

  Una imagen grande, coloreada con verdes y azules llamativos, parece ser la atracción principal. Trientsje tiene que abrirse paso para acercarse. Vemos a una mujer sentada en un prado en declive, con los brazos cruzados alrededor de las rodillas, con tres chicas vestidas de blanco y lazos en el pelo sonriendo felizmente a su lado. Detrás de ellas hay una casa blanca, y justo a su izquierda hay un hombre con gafas con la cabeza a un lado, su cabello brillante pegado y fumando una pipa.