↬ 𝐇𝐞𝐚𝐫𝐭 𝐎𝐟 𝐒𝐭𝐨𝐧𝐞 // 𝐅𝐢𝐥𝐢, 𝐓𝐡𝐞 𝐇𝐨𝐛𝐛𝐢𝐭

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"Hier muss es sein."

Wir stehen vor einer Hobbithöhle, die einem sehr kleinen Haus gleicht. Sie ist von Zaunpfählen umgeben, eine Steintreppe führt zu der grünen, runden Eingangstür hinauf. An ihr kann ich das Symbol erkennen, welches Gandalf mir beschrieben hat und das mir verrät, dass der Hobbit, bei dem wir uns treffen - Börtlin oder Beucklin oder so - hier wohnt.

Ich steige vom Rücken meines Pferdes und öffne das kleine Törchen. Akela bleibt auf der Wiese daneben stehen; er wird warten, bis ich wieder draußen bin.

Ich erreiche die Tür und klopfe an. Während ich darauf warte, dass jemand öffnet, streiche ich meine dunklen Haare hinters Ohr. Die Sonne ist bereits untergegangen und die Nacht bricht herein. Lange wird es wohl nicht mehr dauern, bis Gandalf und diese Zwerge hier sind. Sollte ich wirklich Informationen über Eichenschild erlangen, werde ich mich so früh wie möglich davonschleichen und ihn suchen gehen.

Ich werde aus meinen Gedanken gerissen, als die Tür vor mir aufschwingt. Ein Hobbit mit braunen Locken schaut zu mir herauf. Er trägt einen Morgenmantel und sieht recht verwirrt aus. "Äh..." Schnell bindet er seinen Mantel enger zusammen. "Entschuldigung, kann ich Euch helfen?"

"Das bezweifle ich", murmle ich, frage dann etwas lauter: "Sind die anderen schon hier?"

"Die anderen?", wiederholt der Hobbit.

Genervt nicke ich. "Ja. Die anderen. Darf ich reinkommen?"

"Äh, ja, sicher", stammelt er und geht beiseite. Ich betrete die Höhle und muss zugeben, dass sie sehr gemütlich aussieht, vor allem im Vergleich zu dem, was ich gewohnt bin. Zwar ist alles etwas klein, aber dieses Haus gehört ja auch einem Hobbit.

Ich nehme mein Schwert ab, lasse meinen Dolch aber an meinem Bein. Ich habe ihn schon seit ein paar Jahren, er hat mir aus so manchen heiklen Situationen geholfen. Seine Klinge ist, wie die Halterung auch, beinahe transparent, aber schärfer als die meisten Waffen, die ich zuvor in den Händen hielt. Der Griff ist golden und edel verziert.

Der Hobbit mustert ihn argwöhnisch, bevor er stammelt: "Ihr, äh, könnt Eure Waffen hier ablegen." Er zeigt auf eine Holztruhe, auf die ich mein Schwert lege (dass ich den Dolch behalte, behagt dem Hobbit offenbar nicht), meinen Umhang hänge ich an die Garderobe. Dann wende ich mich, die Hände in die Hüften gestemmt, an den nach wie vor verwirrten Hobbit. "Er sagte, wir würden uns Abends treffen. Es wundert mich, dass ich die Erste bin."

"Hat er gesagt?" Der Hobbit runzelt die Stirn. "Hat wer gesagt?"

Bevor ich antworten kann, klingelt es. Das müssen die Zwerge sein. "Das ist wohl die Tür", merke ich mit spöttisch hochgezogenen Mundwinkeln an, als der Hobbit keine Anstalten macht, zu öffnen, sondern nur verwundert die Augenbrauen hebt. Er wirft mir einen kurzen, skeptischen Blick zu, öffnet dann die Tür erneut. Davor steht tatsächlich einer der Zwerge. Er hat zwar keine Haare auf dem Kopf, dafür aber einen langen braunen Bart. Für einen Zwerg sieht er recht groß aus.

Er deutet dem Hobbit gegenüber eine Verbeugung an. "Dwalin", stellt er sich mit tiefer Stimme vor. "Zu Euren Diensten."

"Bilbo Beutlin, zu, äh, Euren", faselt der Hobbit, sieht Dwalin nach, als dieser einfach das Haus betritt. Ich habe zwar neun Jahre meines Lebens bei Orks verbracht, aber immerhin habe ich Manieren. Zumindest glaube ich das.

"Äh, kennen wir uns?", fragt Herr Beutlin.

Dwalin runzelt die Stirn - "Nein?" - und geht an dem Hobbit vorbei. Dabei fällt sein Blick auf mich. Überrascht reißt er die Augen leicht auf, anscheinend hat Gandalf mich ihm gegenüber nicht erwähnt. "Und wer seid Ihr?"