Ela tem 20 anos. Duas décadas de vida. Seios, corpo, pele, cabelos. Olheiras, danças estranhas e pés descalços. Máscara facial, café, mesa bagunçada, aplicativos fora da ordem. Sempre perde o prendedor do cabelo. Muitas meias, discos empilhados. Pensamentos confusos, liros inacabados. Cursos pela metade. Ela ainda não sabe o nome das estrelas, mas sempre as chama. Acendeu sua vela escondida, furou suas próprias orelhas. Cansada, psicótica, opiniões contraditórias, sempre fria.
Queria ser mais gentil, queria olhar mais para o mundo, queria poder me importar mais. Sinto falta da filosofia e das palavras vãs. Dos atalhos sem saída, do pneu furado e do café queimado. De me esconder no banheiro, de sentir os cheiros. As memórias são como fumaça de incenso na minha mente. Acho que só estou cansada de subjetividades vazias, embora seja a performa de uma.
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Mariposas por todos os lados
PoetryO sentir de ser tudo e ainda não aguentar suportar o nada.
