22 de Setembro de 2019
Florbela afincou os olhos na etiqueta.
Abaixou um pouco os dedos, consueta.
Engoliu seco e, entre os nós da garganta,
colocou para fora os resquícios da janta.
Apressou as tranças, algumas danças
- pegou rebocos, máscaras, lanças.
Afincou-as todas no falho peito.
Dizia: hoje. Hoje dar-me-ei um jeito.
Farei algo que há de mudar de mim
- me colocará outros olhos. Dará um fim.
Rasgarei os miúdos traços, lábios,
rasgarei o medonho agouro que sou.
Mamolenga e tonta, colocou as meias.
Fustigou um perfume no cangote
e enquanto saía de casa no pé d'água,
pensava: será hoje meu último bote.
Irei encontrá-lo e usar meu dote.
Amá-lo, intensa, até o último gole.
Esguiava-se no meio-fio molhado
segurando a sombrinha de cascavél.
Boiava os passos tontos de fome
nas poças fundas, como jibóia de véu.
Mas não ousava mostrar a língua,
não, mulheres boas não discursam.
Mulheres dignas se calam e ouvem,
malditas aquelas grasnando direitos.
As boas gorjeiam palavras de comoção
- amores sublimes, paixões de verão.
Cultivam a conivência e a submissão:
são só de palavras poucas: sim, e não.
Adoecida, tropeçou na própria perna;
não queria ser ela. Não queria bela.
Morrerei sem filhos, numa cela.
Não consiguirei ter essa cautela.
A calma de fingir ser Florbela,
atuando como se fosse novela.
A dor irrigava suas veias,
a pele de cobra se desmanchava.
E trocava de couro enquanto andava,
soltou dos braços o guarda-chuva.
A maquiagem derretia, a cara lavava.
Os traços desfaziam-se na água.
O cabelo bem-feito soltou-se,
murchou como arbusto na seca.
E Florbela tirou da garganta
um grito alto, sentindo falta da janta:
Eu faço o que eu bem entender!
Tirou os saltos e voltou pra casa,
enxarcada inteira de mudança
e com o peito cheio de esperança.
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Martírio
PoesíaBoas vindas ao Martírio, uma viagem adentro das piores emoções humanas. Atente-se ao pôr-do-sol das aparências - aqui não fingimos prudência ou moralidade -, quando a noite cai, a encaramos e a enfrentamos sem medo. Quando as luzes se apagam, a verd...
