(Pausada) wιcĸed gaмe ━━ 𝐊 . 𝐌𝐈𝐊𝐀𝐄𝐋𝐒𝐎𝐍 [ESPAÑOL]

[ᴄʰᵃᵖᵗᵉʳ sⁱˣᵗʸ-ᴏⁿᵉ]

1922, Chicago.

Tenía novecientos años, se había enfrentado a la muerte muchas veces y sus manos habían sido el final de muchos legados.

Sin embargo, una vez más, se encontró consumida por la tan conocida ola de dolor, por segunda vez en su vida, ahogándose y balbuceando en busca de aire entre las agitadas olas.

Debería haber sido más fácil, pero no lo fue, nunca lo fue. Habían pasado tres años desde la muerte de Marcel a manos de Mikael; los años habían pasado como minutos, pero su corazón nunca se sintió completo.

Su marido, sin embargo, parecía estar lidiando con la pérdida de Marcel de la mejor manera posible. No era como la vez que perdieron a Ivar, cuando se retiró y desapareció durante días, utilizando sus emociones para alimentar su pasión por las artes.

En cambio, simplemente había aceptado su muerte, sabiendo que no podía pasar el resto de su vida inmortal lamentando la pérdida de su hijo.

No sólo eso, Nik sabía que tenía que estar ahí para Astrid; la mano que sostenía la suya cuando temblaba, el pecho en el que lloraba cuando se sentía abrumada y la presencia tranquilizadora que la reconfortaba; estaba dispuesto a dejar de lado sus propios remordimientos si eso significaba que ayudaría a su esposa.

Ya había perdido a su hijo, el niño maltratado que le recordaba tanto a sí mismo, y lo último que quería era perder también al amor de su vida inmortal.

Un mundo sin Astrid sería oscuro y sin vida, frío y solitario; sería un mundo en el que no querría vivir. No dejaría que la muerte de Marcel la abrumara como casi lo hizo con Ivar.

Ella era su línea de vida, su ancla, su corazón y su alma; su compañera. Astrid Mikaelson era su todo, en todo el sentido de la palabra.

Con pasos lentos y cuidadosos, como si no quisiera asustar a la silenciosa rubia, Nik se acercó lentamente. Ella miraba tranquilamente por la ventana, con un vaso de sangre en la mano, de espaldas a él.