All The Young Dudes

Grant, 1977

Non so scrivere e non so cantare, non posso fare niente

Non so leggere e non so scrivere, non posso nemmeno andare all'inferno

Non posso amare e non posso odiare, non posso nemmeno esitare

Non so ballare e non posso camminare, non posso nemmeno provare a parlare

 

Freddie ha cercato di strangolarmi con le mie perline di plastica.

Ma l'ho colpito di nuovo

Con il mio topo domestico

Sì, l'ho colpito di nuovo

Con il mio topo domestico

- Raggi X, Spex

"Sandra? Ciao Sandra? "

"È una fottuta Nancy, te l'avevo detto," Sandra si avvicinò alla porta, aprendo solo una fessura per aggrottare la fronte a Grant con i suoi occhi di gatto.

"Scusa," disse Grant, tenendosi le costole, "Nancy."

Era stata Sandra nelle ultime due settimane, quindi chissà cosa era successo nel frattempo. Qualcuno l'ha raggiunto, forse. O qualcuno di nuovo era sulle sue punte. Non poteva chiedere a persone del genere, per il suo bene. Grant aveva già abbastanza merda da affrontare. E ovviamente voleva essere Nancy, tutto ciò che le ragazze punk volevano, da quando Sid Vicious ha iniziato a fare sesso con quella prostituta americana.

"Cosa vuoi?" Gli chiese guardandolo.

"Hai qualcosa da bere?"

Ha alzato gli occhi al cielo. Puttana arrogante. Le conficcò la punta dello stivale nella porta: Mi devi, ricorda. Ti ho aiutato quando sei venuto a vivere qui. "

"Pensavo fossi gentile." La ragazza si fece beffe.

"Ero." Grant rispose e afferrò lo stipite della porta, sentendosi stordito dal dolore. "Adesso tocca a te essere gentile."

"Idiota." Punk mormorò e cercò di chiudere la porta, ma tenne lì il piede. Meno male che erano stivali con suola d'acciaio, potevo andare avanti senza ulteriori danni.

Sandra - Nancy - grugnì e si allontanò dalla porta. La sentiva scavare, perquisire la sua stanza. Gli chiedeva di entrare, ma non lo faceva da settimane. Era più bello della sua stanza, c'era un letto adeguato e una scrivania. Gli disse che stava scrivendo un romanzo e che stava semplicemente "sperimentando uno stile di vita alternativo per catturare adeguatamente lo spirito culturale". All'inizio lo interessava: gli piacevano le persone intelligenti, ma ora stava iniziando a chiedersi se fosse solo un altro senzatetto in fuga. La ragazza sembrava avere quattordici anni quando era senza trucco.

Nancy tornò alla porta con una bottiglia. Mezza bottiglia di vodka economica. L'afferrò e la ragazza grugnì di nuovo.

"Sembri una merda." disse.

"È costato." Grant svitò il tappo e bevve il più possibile senza soffocare. Era una vodka molto economica. Forse era una buona cosa? Forse significava che avrebbe funzionato più velocemente o meglio?

"Comunque dov'è Nick?" Guardò su e giù per il corridoio dietro di lui, "Perché non ti sta dando da bere, è colpa sua se sei in questo stato."

Grant la guardò.

"Non tornerà."

"È fantastico." Risposto. "Sono stanco di sentirti rimbalzare contro i muri."

Grant bevve di nuovo. Aveva bisogno di sedersi. Alla fine, tolse il piede dalla porta e tornò nella sua stanza, tenendo un braccio contro il muro come sostegno.