𝐓𝐚𝐬𝐭𝐞𝐝 𝐋𝐢𝐤𝐞 𝐁𝐥𝐨𝐨𝐝 | 𝐥.𝐬

𝐂𝐚𝐩𝐢́𝐭𝐮𝐥𝐨 𝐗𝐗𝐕𝐈

**** AVISO GATILHO ****

Esse capítulo contém cenas de violência e abuso sexual explícitas. Vou sinalizar para caso prefira pular a descrição.

//Não esqueçam de votar e comentar. Boa leitura//

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- Um jato particular? – Falei caminhando ao lado de Louis em direção a escada que dava acesso a entrada.

O sol dourado das três da tarde batia contra meu rosto e o de Tomlinson, em uma blusa social clara e uma calça de linho presa com uma correia que – proprositalmente – combinava com seus sapatos.

- Como acha que vou de um lugar para o outro sem que me encontrem? – Ele perguntou irônico, com a voz competindo com as turbinas, enquanto subíamos os degraus e entrávamos no jato.

- Falsa documentação? – Disse num tom óbvio, agora já no interior da aeronave.

As cores branco e marrom escuro contrastavam no sofá, poltronas grandes e mesas de apoio em desing moderno, com uma tela plana em uma das paredes.

Era, incrivelmente, a cara dele.

- Ter o próprio jato é... – Ele finalmente se sentou no sofá de modo relaxado, colocando os olhos azuis em mim – Mais fácil – Disse com um sorriso pequeno e aspecto superior no rosto.

- O que quer de mim em Los Angeles? – Perguntei me sentando em uma das poltronas confortáveis, em frente ao sofá onde ele estava.

- Achei que estivesse claro, Styles – Ele pareceu levemente surpreso e eu franzi o cenho, pois certamente não estava – Quer beber alguma coisa? – Perguntou depois de soltar uma risada seca e breve, mudando completamente o tom e  o assunto.

Confirmei com a cabeça.

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- Aqui, bebe isso – Uma pessoa qualquer disse estendendo a bebida ao garoto de olhos verdes, que apenas aceitou em silêncio, levando o líquido a boca.

O ambiente era escuro, iluminado por algumas luzes coloridas, que piscavam e uma música alta tocava, enquanto garotas e garotos jovens dançavam nus sobre um palco. Mesas redondas com poltronas que acompanhavam a curva da madeira, espalhadas e preenchidas por pessoas, em sua maioria homens de meia idade, que cheiravam a bebida e cigarro. Era o terceiro andar.

Harry se afastou e caminhou em direção a Niall, que estava apenas debruçado na bancada do bar, tentando ignorar o olhar estranho e desconfortável que um homem – claramente bêbado – o mandava.

- Por que não joga isso fora? – Foi o que o garoto de cabelos claros e olhos azuis perguntou ao outro, que ainda segurava o copo com o whisky, que lhe foi oferecido, em mãos.

- O gosto é ruim – Ele começou a dizer – Mas quando eu tomo isso, ficar aqui fica... menos pior – Deu os ombros, dando um gole na bebida.

- Não gosto de ficar bêbado – Niall respondeu com uma careta – Me sinto estranho.

- Me sinto estranho quando penso demais nisso aqui – Harry disse sério, com olhos verdes e distantes, se referindo a todo aquele lugar.

Niall poderia continuar a discussão com o amigo, mas ao correr seus olhos pelo local, era impossível que não notasse o que acontecia há alguns metros.

- Olha – Falou e Styles virou o rosto, olhando para trás e assistindo de longe a cena.

Mais uma vez ele – o homem – estava mantendo Zayn sentado em sua mesa, como sempre. O garoto sempre parecia triste e desconfortável, mas ele não parecia se importar, oferecendo para que ele bebesse mais e mais.