Flightless Bird|| l.s°Traducción°

ACTO III: CAPÍTULO VEINTIOCHO

A/N: Abróchense el cinturón.

Alex vivía solo en una casa en Knightsbridge. La propiedad había estado en su familia por generaciones. Podía sentir el peso de la historia mientras abría las puertas dobles. El hall de entrada contenía más arte y muebles antiguos que un museo. Me quité la chaqueta, con cuidado de no tirar los jarrones de la dinastía Ming a ambos lados de mí.

Una alfombra turca adornada llevó a la sala de estar. Era todo lo que esperaba y más. Una araña de cuentas brillaba en el centro de la habitación como una supernova. Las paredes con paneles, sofás, y almohadas de seda eran de marfil con tuberías de bronce. Los gabinetes y las mesas laterales eduardianos eran un roble lacado rico, y las cortinas tassled, pesado, terciopelo y azul real. No había ni una pulgada del lugar que no estuviera goteando de lujo.

Alex se deslizó hasta el mueble de bebidas. "¿Coñac?"

No debería haber tomado nada más esa noche pero dije que sí.

Había estatuillas y fotos enmarcadas de bailarines en cada superficie. Parecían lápidas, pequeños cementerios de recuerdos. Pensé que había visto una foto de Harry, pero era de Hans. Estaba en mallas negras y un traje blanco, de pie en quinta posición con su pequeña mano en la barra. No fue tomada en RBS. Debe haber sido un estudio en París donde Alex lo entrenó en privado. Miré a mí alrededor y me di cuenta de que había docenas de fotos de Hans: en el estudio, disfrazado, en el escenario, detrás del escenario. También había fotos personales de Alex y Hans en una playa del sur de Francia, en su casa de París, abrazándose en una gala...

Había olvidado lo cercanos que eran. Pobre Alex.

"Siento mucho tu pérdida", dije, abrazándolo. Me sentí culpable. Yo me quejaba de mi ruptura con Harry toda la noche cuando Alex todavía estaba de luto por la pérdida de su querido alumno.

"Fue un shock." Se sentó en el sofá y sostuvo el coñac con ambas manos. "Colgando. Qué manera horrible de morir. El cordón no le rompió el cuello. Se estranguló hasta morir. Pienso en el tiempo que debió tomar. Me mantiene despierto por la noche."

Eso fue casi exactamente lo que Harry dijo sobre el suicidio de Hans. Ninguno parecía preguntarse por qué lo hizo. Me pregunté.

"Hiciste tanto por él mientras estaba con nosotros."

"Sí, y en la muerte. Sus padres me pidieron que entregara el elogio en su funeral." Lánguidamente, Alex cruzó una pierna sobre la otra.

Seguí deambulando por sus recuerdos. Había varias fotos de su esposa Irina, y Boris Polzin con quien bailó en el Ballet de la Ópera de París. Había más estudiantes también. Había sido mentor de un chico en RBS antes que Hans, y otros cuatro chicos en la École de Danse de l'Opéra. Gigi tenía razón. Él favorecía a los chicos. Pero eso no era inusual, ¿verdad? Alex era un bailarín, probablemente se sentía más apegado a los chicos porque se veía a sí mismo en ellos. Lo que sí encontré inusual fue que no había fotos de Harry.

Él sabía lo que estaba buscando. Alex se acercó a la librería y tomó un pequeño marco de plata.

"Aquí está el pequeño diablo. Habría tomado más pero Harry odiaba ser fotografiado. Ni siquiera sonrió para está. La tomé durante nuestro viaje a París."

El Harry que recordaba siempre tenía una enorme sonrisa de rana en las fotos.

Cuando sostuve el marco plateado en mis manos mis ojos se abrieron. ¡Era un bebé! Tez cremosa, mejillas regordetas, labios rosados y una barbilla terca, bajo una masa de rizos salvajes. Parecía imposible que alguna vez fue tan joven. No podía dejar de mirarlo.