L'homme était déjà vieux
Je pense que jamais il ne connaîtra mieux
Ce n'est pas qu'il n'y pense plus
C'est juste qu'il l'a perdue
Au fond de son esprit
Là où reste un peu de vie
Elle n'était pas là
Mais il l'entendait
Il ne la voyait pas
Mais il la sentait
Sa douleur perdurait
Son malheur ne cessait pas une journée
Point de coucher de soleil
Il faisait nuit tous les jours sans elle
Son sommeil était agité
De centaines de souvenirs à peine érodés
Ses journées étaient si sombres
Qu'à la fin lui-même était moins que son ombre
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LA MORT DE LA POESIE
PoetryUltime recueil de poésie pour un écrivain qui a définitivement déversé toute sa rage, sa tristesse et ses doutes dans ses pages numériques. Après ça, le Néant, la Mort ou la Liberté, j'ai choisi. Et vous ?
