Ma tête est prête à exploser.
Un train à grande vitesse
N'a de cesse de tourner.
Son souffle glisse sur moi comme une caresse.
Je l'entends chaque fois qu'il passe.
Il est là, autour de moi,
Il attend que je trépasse.
Je ne pense pourtant pas à ça.
D'aussi loin qu'il soit,
En moi je le vois.
Ses passagers sont des morts
Qui durant leur vie ont toujours eu tort.
Maintenant il est bien loin
Mais un jour il reviendra.
Un jour où je me sentirai bien,
Alors ce jour-là...
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LA MORT DE LA POESIE
شِعرUltime recueil de poésie pour un écrivain qui a définitivement déversé toute sa rage, sa tristesse et ses doutes dans ses pages numériques. Après ça, le Néant, la Mort ou la Liberté, j'ai choisi. Et vous ?
