Sur une vieille machine à écrire
Je tape votre destin
Je n'ai de cesse de rire
Car je suis le Malin
Sur un ordinateur aujourd'hui
D'où je contrôle tous vos malheurs
Je planifie votre vie
Comme une censure sur votre cœur
La vie que je mène
Est une cruelle ironie
Je déploie mes ailes
Et lâche mes zombies
N'ayez aucune crainte
Ils ne viennent pas pour vous
Ils n'entendent pas vos plaintes
Soufflant un air froid sur votre cou
Pourquoi sont-ils là
Est une longue histoire
Moi-même ne le sais pas
Combien cela semble dérisoire
Mon histoire a débuté il y a longtemps
Cet univers n'existait pas encore
Je suis assez patient
J'ai coloré vos aurores
J'ai une puissante armée sous mes ordres
Qui m'obéit et me craint
Je me délecte de les voir de douleur se tordre
Et mourir sous mon souffle comme une bougie s'éteint
J'en ai assez de parler de moi
Car à présent il faut que je parte
Vous vous souviendrez du son de ma voix
Et de mes yeux colorés de mat (Ken)
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Ce qui est en italique n'a pas été écrit par moi mais par Ken
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LA MORT DE LA POESIE
PoesíaUltime recueil de poésie pour un écrivain qui a définitivement déversé toute sa rage, sa tristesse et ses doutes dans ses pages numériques. Après ça, le Néant, la Mort ou la Liberté, j'ai choisi. Et vous ?
