Force est de constater
Que ma peine a été
De longue durée.
A la lueur de la bougie
Qui lentement
Se consumait comme ma vie,
J'ai saisi le sens des choses.
Les choses qui me viendront en aide
Quand j'en aurai besoin.
Ce besoin qui est en moi,
Le jour où il ressortira,
Me tirera hors de moi.
Hors des draps
Qui me liaient les bras.
Hors de moi qui n'ai pas la force
De le faire ici-bas.
Je m'en irai loin,
Où les rêves seront mes besoins.
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LA MORT DE LA POESIE
PoetryUltime recueil de poésie pour un écrivain qui a définitivement déversé toute sa rage, sa tristesse et ses doutes dans ses pages numériques. Après ça, le Néant, la Mort ou la Liberté, j'ai choisi. Et vous ?
