Lancelot Riddle: O filho de Lord Voldemort

Julgamento

     Lancelot estava com raiva, muita raiva. O culpado por todo os sofrimento em sua vida era aquele velhote, que tinha as palavras não tinham nenhum significado.

      Riddle corria subindo o morro, ele estava prestes a encontrar o homem que causou sua ira. Lancelot diminui o ritmo ao avistar um homem de costas para ele; os cabelos longos cabelos e barba do velho bruxo voavam por conta do vento.

      A voz de Lancelot saiu fria e aguda:

— Você realmente fez isso?

       Dumbledore não respondeu, encarava o mar que se estendia a sua frente.

— ALBUS! — Lancelot gritou, sua raiva lhe subindo a cabeça.

      O diretor de Hogwarts virou-se lentamente e encarou seu aluno favorito.

— Lance...— Começou.

— ONDE VOCÊ ESTAVA QUANDO ELLIE MORREU?ALISANDO SUA FÊNIX? POR QUE NÃO TROCOU FRANK DE CASA SE SAIBA QUE ELE NÃO ESTAVA MAIS SEGURO!?

— E-eu...— Dumbledore se mecheu desconfortável — Estava com o tempo apertado e...

— Tempo apertado? — Lancelot repetiu perigosamente — Essa é sua desculpa?  — Os punhos de Lanceot se fecharam, uma das mãos segurava fortemente a varinha; ele apertou os olhos com forte e respirou fundo — Tempo apertado...UMA PESSOA ESTA MORTA E OUTRAS DUAS PERDERAM SUA CONSCIÊNCIAS, E VOCÊ VEM SIMPLESMENTE FALA QUE ESTAVA SEM TEMPO!? VOCÊ É RIDÍCULO, ALBUS DUMBLEDORE!

       Lancelot viu uma lágrima descer pelo rosto do diretor e escorrer até sua barba. Riddle se irritou mais.

— Todas aquelas suas palavras...— Ele riu friamente — Elas não tinham significado algum! Você não se importa comigo! Você se preocupa apenas com você mesmo!

— Lancelot...por favor, espere...e-eu...você...não faça nada de errado, por favor!

— Devia falar isso para si mesmo, Albie.

      Lancelot se virou e caminhou pesadamente, mas antes de aparatar virou-se para Dumbledore; lágrimas desciam lentamente pelo rosto do diretor; Lancelot ergueu a varinha e lançou um feitiço contra Dumbledore, então aparatou.

No dia seguinte...

       Alastor Moody, um auror, conseguiu capturar Lancelot. Não foi preciso muito esforço já que Lancelot se entregou antes mesmo de um duelo começar.

      Seis dementadores estavam ao redor de Lancelot, três de cada lado. Riddle sentia frio e memórias horríveis vinha, em sua mente. Até que os dois dementadores ao seu lado agarram seus braços e o guiaram para dentro de uma sala.

       Lancelot sabia exatamente onde estava. Ali era o tribunal de julgamento, onde o Ministério atualmente julgava diversos suspeitos de Comensais da Morte.

      Lancelot entrou na sala de cabeça erguida, ignorando os xingamentos da plateia e as memórias que os dementadores o forçavam a lembrar. Após deixar Lancelot sentado na cadeira no meio do cômodo, os seis dementadores se retiraram. Fortes correntes saíram da cadeira e prenderam Lancelot a ela.

       O Comensal passou o olhar pelos bruxos ali, seus olhos se cravaram em Dumbledore sentado ao lado de Olho-Tonto Moody.

— Lancelot Riddle — O homem chamado olhou para o bruxo sentado na cadeira mais alta, ele segurava um pergaminho em sua mão. Lancelot sabia quem aquele homem era: Bartolomeu Crouch — Você está aqui por ter assumido a tempos ser um Comensal da Morte de Você-Sabe-Quem...

— O braço direito pada ser específico — Lancelot sorriu frio. Os bruxos da corte cochichando entre eles; uma mulher sentada a um canto, escrevia rapidamente em um bloco de notas; a plateia de bruxos voltara a gritar xingamentos para Lancelot.

— Silêncio! — Ordenou Crouch — Segundo testemunhas, você também afirma ser filho do próprio Você-Sabe-Quem, confirma esta afirmação?

— Obviamente, Crouch! — Lancelot ergueu seu queixo, mostrando-se superior.

— Você é acusado de ter cometido diversos sequestros, torturas e mortes — Lancelot apertou os lábios com raiva — Lancelot Riddle, o mais perigoso de todos os Comensais da Morte, você deve ficar em Azkaban para todo o sempre! — Crouch virou para os demais bruxo da corte — Quais de vocês concordam com essa prisão, senhores?

      Lancelot observou de cabeça erguida todas os bruxos ergueram suas mãos; enxergou em um canto Dumbledore erguer com dúvida e vergonha sua mão. Os bruxos da plateia aplaudiram entusiasmados.

— Lancelot Riddle, filho de Você-Sabe-Quem, você irá apodrecer em uma das celas de segurança máxima de Azkaban para responder por todos seus crimes nojentos!

      Os dementadores voltaram, dois agarrando Lancelot. Enquanto Riddle era guiado para fora da sala, os xingamentos voltaram; Lancelot ergueu sua cabeça e gritou:

— Ele vai voltar, Crouch! O Lord das Trevas vai voltar! E eu vou ganhar esse jogo! — O homem porém não olhava para Crouch e sim para o velho diretor de Hogwarts; Lancelot pensou ter visto uma lagrimam descer pelo rosto enrugado.

      Azkaban era lá onde Lancelot ficaria, esperando a volta de Voldemort. O homem torcia para que isso não demorasse, se não entregar-se para os aurores fora seu maior erro.