Bon Retour

Sentiments Contradictoires

La tasse de thé encore fumante entre ses mains tremblantes, Molly souffla doucement sur la surface ambrée du liquide, regardant distraitement la vapeur s'élever en volutes délicates. Lorsqu'elle porta enfin la tasse à ses lèvres, la chaleur du breuvage se répandit dans tout son corps, apaisant un instant la tension qui nouait ses muscles fatigués. Pourtant, malgré cette illusion de réconfort, son cœur battait encore bien trop fort, comme s'il cherchait à briser la cage de sa poitrine.

Dumbledore, après avoir caressé une dernière fois Fumseck, s'installa en face d'elle, un léger sourire aux lèvres, sa propre tasse de thé entre les doigts. Son regard, perçant et bienveillant à la fois, transperçait Molly de son infinie sagesse, et elle sut qu'il attendait. Il attendait qu'elle parle, qu'elle lui confie ce poids qu'elle portait depuis si longtemps. Pourtant, elle savait aussi qu'il n'insisterait pas. Il avait l'art d'être patient, même lorsque la vérité lui brûlait les doigts.

Un long silence s'installa, seulement troublé par le crépitement du feu dans l'âtre et le chant lointain du phénix.

Molly fixait sa tasse, incapable de relever les yeux vers le vieux sorcier. Elle savait qu'il voulait des réponses, et elle voulait lui en donner.

Qu'ai-je le droit de révéler sans bouleverser irrémédiablement le cours du temps ?

— Je sais que vous attendez des explications, murmura-t-elle enfin, brisant le silence de sa voix tremblante. Mais je ne peux vous en fournir que la moitié... et encore, seulement celles qui sont les moins importantes.

Elle inspira profondément, cherchant à calmer le frisson d'angoisse qui remontait le long de son échine.

— Je comprends, Molly, répondit Dumbledore avec douceur, sans la quitter des yeux. Prends ton temps. Je suis là pour t'écouter.

Elle ferma les paupières un instant, rassemblant ses souvenirs, cherchant dans sa mémoire les fragments d'histoire que son grand-père lui avait racontés lorsqu'elle était enfant. Ces histoires qui, à l'époque, n'étaient que de simples contes d'aventure... mais qui prenaient désormais une toute autre signification, bien plus lourde de conséquences.

Lorsqu'elle reprit la parole, ce fut d'une voix plus assurée, bien que chargée d'émotions :

— Il y a un traître parmi nous, déclara-t-elle, chaque mot pesant comme une pierre dans sa gorge. Mais je ne peux pas vous dire de qui il s'agit. Pas encore.

Dumbledore ne broncha pas, se contentant d'acquiescer lentement, les doigts joints sous son menton.

— Et un événement terrible surviendra lors de la dernière épreuve. Quelque chose d'abominable.

Elle sentit sa respiration s'accélérer malgré elle, son cœur battre plus fort.

— C'est pourquoi je suis venue vous voir aujourd'hui.

Elle releva enfin la tête, et pour la première fois, son regard accrocha celui du Directeur, implorant, désespéré.

— J'ai besoin du Passeur avant cette dernière épreuve.

Sa voix se brisa sur ces derniers mots, et son souffle devint erratique. Ses yeux s'emplirent de larmes incontrôlables, et avant même qu'elle ne puisse les retenir, elles roulèrent silencieusement sur ses joues.

— Je ne peux pas rester ici ! s'exclama-t-elle, sa détresse éclatant en mille morceaux. Je vais devenir folle ! Je ne peux pas regarder tout cela se produire et rester sans rien faire !

Ses épaules se soulevèrent sous l'effet de son sanglot étouffé. Elle baissa la tête, serrant convulsivement sa tasse entre ses mains, tentant vainement de reprendre le contrôle d'elle-même.