Bon Retour

Derniere Epreuve

                      Le calendrier accroché dans la Salle Commune des Gryffondor se retourna lentement au mois de juin, marquant ainsi l'entrée dans la dernière ligne droite. Les examens finaux approchaient à grands pas, imposant une atmosphère studieuse et oppressante dans les couloirs de Poudlard. Pourtant, malgré l'agitation générale autour des révisions et des devoirs, une toute autre tension pesait sur les épaules de Molly, une angoisse silencieuse, bien plus lourde que celle que ressentaient ses camarades.

La date fatidique du 24 juin se rapprochait inexorablement, et avec elle, l'ultime épreuve du Tournoi des Trois Sorciers, celle qui allait tout changer, celle qui marquerait à jamais l'histoire de Poudlard et le destin d'Harry Potter... et surtout celui de Cedric Diggory.

Molly avait tenté, tant bien que mal, de se préparer à ce moment. D'accepter qu'elle ne pouvait rien y faire. Mais comment pouvait-elle réellement s'y résoudre ? Comment pouvait-elle se convaincre qu'elle devait laisser faire l'inévitable, alors que, chaque jour, elle croisait Cedric dans les couloirs, insouciant et confiant, ignorant totalement que son nom resterait à jamais gravé dans les mémoires, non pas comme un héros, mais comme une victime ?

Elle savait que la nuit du retour de Voldemort était proche. Et pourtant, elle restait là, impuissante, à simplement attendre.

                          La veille, alors que Molly révisait un devoir dans la Salle Commune, Harry s'était approché d'elle, l'air soucieux, son regard vert émeraude assombri par une lueur inquiète. Il jeta un coup d'œil autour d'eux, s'assurant que personne n'écoutait, puis se pencha discrètement pour lui murmurer à l'oreille, d'une voix grave et prudente :

— Molly, tu devrais arrêter de traîner avec Rogue.

Elle releva la tête, interpellée par le ton de son ami, et fronça légèrement les sourcils.

— Quoi ?

Elle s'attendait à tout... sauf à ça.

— Il... il est un Mangemort, Molly. Un serviteur de Voldemort. Harry marqua une pause, comme s'il avait lui-même du mal à prononcer ces mots, puis il reprit, un peu plus bas, un peu plus fébrile : Je l'ai vu.

Molly feignit une surprise totale, écarquillant légèrement les yeux, ouvrant la bouche comme si elle cherchait ses mots. Harry s'empressa d'expliquer, croyant qu'elle allait remettre en cause ses paroles :

— Dans le bureau de Dumbledore. J'ai vu des souvenirs... dans la Pensine.

Molly sentit un frisson lui parcourir l'échine. Elle savait parfaitement de quels souvenirs il parlait. Le procès des Mangemorts. Celui de Barty Croupton Junior, le véritable coupable. Celui d'Igor Karkaroff, dénonçant ses anciens alliés pour échapper à Azkaban. Et puis, celui où le nom de Severus Rogue avait été prononcé.

Molly n'eut pas besoin de jouer la comédie bien longtemps : une douleur sourde s'éveilla en elle, une peur incontrôlable de voir les doutes d'Harry grandir, se renforcer, jusqu'à mener à une vérité plus dangereuse encore. Elle prit une profonde inspiration, puis, d'une voix mesurée, elle osa :

— Et qu'est-ce que ça prouve, exactement ?

Harry la regarda, surpris par sa réaction. Il s'attendait visiblement à une exclamation d'horreur, peut-être même à ce qu'elle coupe immédiatement tout contact avec le professeur de Potions.

— Rogue n'est plus un Mangemort, Harry. Il a changé.

— Tu en es si sûre ?, répliqua Harry d'un ton amer.

— Oui. Certaine !

Elle avait répondu sans hésiter, avec une assurance déconcertante, presque instinctive.