Bon Retour

Halloween

Deux mois s'étaient écoulés depuis son arrivée dans cette époque, et bien que Molly se soit peu à peu habituée à son rôle d'élève discrète, une partie d'elle continuait à lutter contre l'impression persistante de n'être qu'une passagère clandestine dans l'histoire. Elle suivait les cours avec assiduité, absorbant chaque nouvelle leçon avec la même énergie que lors de son premier jour, cherchant dans l'apprentissage une échappatoire à ses pensées tournées vers l'avenir—son avenir. Mais malgré les jours qui s'enchaînaient, malgré le cycle rassurant des routines scolaires, elle ne pouvait s'empêcher de ressentir un pincement au cœur à chaque coucher de soleil, à chaque matin brumeux où elle réalisait qu'elle était toujours là, enfermée dans un passé qui n'était pas le sien.

Il y avait cependant une exception à cette monotonie : Chaque lundi soir, Dumbledore l'invitait dans son bureau pour partager une tasse de thé et discuter de sujets aussi variés que les élèves, les matchs de Quidditch, ou encore les anecdotes du château. C'était un moment étrange, hors du temps, où elle se permettait de relâcher un peu sa vigilance, d'échanger quelques éclats de rire avec ce Directeur légendaire dont l'aura bienveillante l'apaisait plus qu'elle ne voulait bien l'admettre.

Il lui parlait des progrès d'Harry sur son balai, de l'éternelle rivalité entre Gryffondor et Serpentard, du désespoir de certains élèves en potions, et même des excentricités de certains professeurs. Molly, qui savait parfaitement ce qui allait advenir de chacun d'eux, se contentait de sourire, d'écouter, et d'apprécier ces instants où, pour quelques minutes, elle pouvait presque oublier son dilemme temporel.

Toutefois, elle évitait soigneusement un sujet en particulier.

Quirrell.

Chaque fois que Dumbledore mentionnait son nom, même de manière anodine, même pour une remarque sur son comportement discret ou son apparente maladresse, Molly changeait subtilement de sujet, feignant un intérêt soudain pour un autre professeur, ou demandant habilement à Dumbledore de lui raconter une histoire du passé.

Elle ne voulait pas penser à lui.

Elle ne voulait pas se souvenir du secret qu'il cachait sous son turban.

Car elle savait que bientôt, l'ombre de Voldemort grandirait dans l'ombre, et qu'elle, malgré toute sa volonté, ne pourrait rien faire pour l'empêcher. Et pourtant, à chaque fin de discussion, alors qu'elle reposait sa tasse vide sur la table en bois massif du bureau du Directeur, une question lui brûlait toujours les lèvres.

Elle savait qu'elle n'obtiendrait pas de réponse.

Elle savait qu'elle poserait cette question encore et encore, jusqu'à ce qu'un jour, peut-être, il y ait enfin quelque chose de nouveau à entendre.

Mais elle ne pouvait s'empêcher de tenter sa chance.

Alors, dans un souffle, comme un murmure chargé d'espoir, elle demandait toujours :

— Quand vais-je rentrer chez moi ?

Et chaque fois, la réponse était la même.

Dumbledore posait son regard doux et énigmatique sur elle, un léger sourire flottant sur ses lèvres, comme s'il détenait un savoir qu'elle ne pouvait encore comprendre, avant de répondre dans une voix paisible et pleine de mystère :

— Profite de l'instant présent, Molly... Seul le temps nous le dira.

Elle aurait préféré une réponse claire. Une solution, une indication, une promesse.

Mais il n'y avait rien de tout cela.

Seulement des mots voilés d'incertitude, qui, au fil des semaines, commençaient à peser de plus en plus sur son moral.