Bon Retour

Dumbledore Soucieux

Le samedi matin, un vent glacial soufflait sur les hauteurs de Poudlard, annonçant un temps capricieux pour le match de Quidditch opposant Gryffondor à Poufsouffle. Les élèves des deux maisons, vêtus de leurs écharpes aux couleurs vives, affluaient vers le terrain, bravent face à la pluie battante et aux bourrasques de vent. Parapluies dégoulinants, cols relevés jusqu'aux oreilles, et têtes basses pour éviter les rafales, chacun se préparait à une rencontre difficile, mais personne ne voulait manquer cet affrontement.

Aujourd'hui, Molly voulait se changer les idées. Crier, encourager son équipe, libérer tout ce qu'elle accumulait depuis la rentrée. Se perdre dans l'excitation du match. Mais au moment où les joueurs de Poufsouffle firent leur entrée, elle sentit son cœur se serrer. À la tête de l'équipe, un garçon blond aux traits assurés, un sourire confiant malgré la tempête, avançait avec prestance.

Cédric Diggory.

Molly sentit une bouffée de nostalgie amère lui envahir la poitrine. Elle connaissait son destin. Le souvenir de la Coupe de Feu, du labyrinthe obscur, et du cri déchirant de son père en voyant son fils sans vie, la frappa de plein fouet.

Elle cligna des yeux, repoussant l'image douloureuse de son esprit.

Non.

Aujourd'hui, elle était là pour le match, pour oublier !

Dès le coup de sifflet de Madame Bibine, les joueurs s'envolèrent dans les airs, bataillant contre le vent hurlant et la pluie drue. Les conditions étaient exécrables. Les Cognards, habituellement rapides, semblaient avoir une volonté propre, emportés par les rafales, rendant leur trajectoire imprévisible. Molly acclamait à plein poumons Fred et George, qui se débattaient contre les éléments, interceptant les Cognards avec une précision redoutable malgré la visibilité réduite. Puis, elle leva les yeux vers Harry, qui scrutait les cieux à la recherche du Vif d'Or.

Soudain, une onde glaciale balaya le terrain.

Un frisson parcourut Molly de la tête aux pieds, et elle vit la terreur s'inscrire sur le visage des joueurs. Des silhouettes encapuchonnées dérivaient au-dessus des gradins, leurs formes spectrales aspirant toute chaleur autour d'eux.

Des Détraqueurs.

L'air devint lourd, étouffant. Les cris d'encouragements moururent, remplacés par des exclamations paniquées.

Molly, tétanisée, vit Harry chanceler sur son balai, les yeux écarquillés, pâle comme la mort. Puis, avant que quiconque ne puisse réagir, il glissa brusquement de son Éclair de Feu.

Et chuta.

Molly eut le souffle coupé.

Harry tournoyait dans les airs, aspiré par la gravité, ses membres désarticulés, impuissant face à la chute vertigineuse qui l'attirait inévitablement vers le sol. Des cris horrifiés s'élevèrent de toutes parts. Mais avant que le pire ne se produise, une explosion de lumière argentée fendit les cieux obscurs. Un immense éclair bleu traversa le terrain.

Dans un fracas assourdissant, une vague d'énergie protectrice repoussa violemment les Détraqueurs, qui s'éparpillèrent dans les airs, sifflant de colère. Et au centre de ce chaos, une silhouette se tenait droite, sa longue barbe argentée flottant au vent, sa baguette levée.

Dumbledore.

D'un geste calme mais assuré, le Directeur ralentit la chute d'Harry juste avant l'impact, déposant son corps inanimé avec douceur sur l'herbe humide. La tension retomba d'un seul coup, remplacée par un silence mortel.

Cédric Diggory, qui n'avait rien vu du drame, attrapa le Vif d'Or. Les Poufsouffles explosèrent de joie, mais leur enthousiasme s'évanouit rapidement lorsqu'ils réalisèrent l'ampleur de la situation. Même Cédric, l'air grave, hésita à célébrer. Tous les regards se tournèrent vers l'infirmerie, où Madame Pomfresh évacuait en urgence Harry Potter, inconscient.