Je ferme mon bouquin d'ornithologie en rigolant. Il est marrant le ptit Créma.
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Un immense sourire barre mon visage. Il semblerait que j'ai enfin réussi à lui faire perdre ses moyens. Peut-être pas aussi insensible qu'il veut nous le faire croire ce croquemort. Après tout, il était censé être venu pour me parler du plan des vilains hier soir avec les drogues booster d'alter mais il est parti sans qu'on ait échangé un seul mot. Je commence à le percer à jour on dirait.
Je repense à mes nouvelles hypothèses à son sujet. Surtout la découverte de ses cheveux blancs. Je ne m'y attendais vraiment pas. Cela explique pourquoi toutes mes recherches précédentes dans les archives ont été vaines. Elles étaient toutes sur un brun qui aurait à ce jour environ 28-30 ans, autant dire que j'avais faux sur toute la ligne.
Je m'allonge sur mon matelas et farfouille dans le bordel sous mon lit. Je retrouve un tee-shirt, un casque rouge, une paire de chaussures... oh tiens mon livre de recette à base de poulet était ici? Je l'ai cherché partout ! Je vous jure la recette de poulet frit à l'américaine est une vraie tuerie ! Tiens pour ce soir je devrais peut-être...
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Non stop, ce n'est pas ça que je cherchais. Je repousse le livre et mets enfin la main sur mon calepin. "Roman à l'eau de rose". Je m'en saisis et récupère mon stylo pailleté surmonté d'un petit poussin. Je me cale contre mes oreillers et commence à griffonner sur les pages roses bonbons sentant la lavande, la couverture agrémentée de pleins de petits cœurs de tailles différentes. Quoi? Je n'ai pas une tête d'écrivain c'est ça ? Et encore moins de romans d'amour? C'est quoi ce cliché encore?
Je vous entends d'ici : il écrit des histoires cuculs au lieu de faire son taf de héros, c'est un vrai glandeur, ce n'est pas sérieux, il ferait mieux d'aller attraper des vilains etc etc. Je connais la chanson.
Je rajoute un post-ip rose "Parle beaucoup du passé - Sous entendus". Je fixe la page en mordillant mon stylo.
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