Falcon-Ink Therapy

Chapitre 2

*Kimiko*

— Bonsoir, mademoiselle. Je suis journaliste pour France trois et j'aimerais vous poser quelques questions. Nous souhaiterions recueillir vos re...

Le son de sa voix s'étouffe sous le bourdonnement de mes oreilles. Si mon pouls s'accélère subitement, la sueur glacée qui parcourt mon échine me paralyse. Mes mains se mettent à trembler et je sais qu'une crise va arriver.

« Les portes automatiques de l'hôpital s'ouvrent devant moi, laissant entrer un éclat de lumière aveuglante. J'ai à peine le temps de plisser les yeux qu'une marée humaine me submerge. Des cris, des flashs, des micros tendus sous mon nez.

— Madame Young ! Que ressentez-vous ?

— Comment avez-vous survécu tout ce temps ?

— Êtes-vous prête à parler de ce qu'il vous est arrivé ?

Les questions fusent, se chevauchent, se bousculent, comme s'ils avaient tous peur que je m'efface avant qu'ils n'aient leur putain de scoop. Brisée, mutilée, j'ai tout perdu à part mon frère qui pousse tous ces connards.

Prise de vertige, je m'accroche à son bras. Après des semaines alitée, tout ce bruit, cette agitation, c'est insupportable. J'étouffe.

Je veux rentrer chez moi, même si je sais qu'il ne sera pas à l'appartement. Je me répète les mots du psychiatre qui me soutiennent que ce n'est qu'un mauvais moment à passer.

Les regards avides me dévorent, cependant, je garde la tête haute, les lèvres scellées. Si je craque, ils gagneront.

Le général Spencer, grand et massif, fend la foule comme un navire dans une mer déchaînée.

— Reculez ! Laissez-les passer !

Sa voix tonitruante résonne autour de nous. Une main ferme se pose sur mon épaule, m'encourageant à avancer. Mon frère se penche à mon oreille et me murmure :

— On y est presque.

Je me concentre sur mes pieds, un pas après l'autre. Chaque mètre me rapproche de la voiture noire garée en double file. Mais ces foutus rapaces ne lâchent rien.

— Young, est-ce vrai que vous avez tué...

La question claque dans l'air comme un coup de fouet alors que le bourdonnement dans mes oreilles m'empêche de saisir la fin. Figée, le cœur tambourinant dans ma poitrine, ma respiration s'accélère. Je pourrais hurler, leur jeter la vérité à la figure. Mais je n'en fais rien. Je me contente de le dévisager, avant de tourner la tête en direction du général Spencer qui m'ouvre la portière. Je m'y engouffre sans un mot et la porte claque derrière mon frère, coupant net le tumulte extérieur.

Dans le silence relatif, mes épaules tressautent et mes larmes coulent. Je ferme les yeux. Inspire. Expire. Je veux juste qu'on me foute la paix.

Dehors, les flashs crépitent encore, mais je me sens toujours aussi mal. Un sanglot résonne dans l'habitacle. Tout mon corps se glace, quand je m'aperçois qu'il n'est pas de moi. Je reporte mon regard sur mon frère, il n'a plus rien de l'homme fort que je connais. Il n'est rien qu'une ombre, brisé. »

— Mademoiselle, vous allez bien ? Vous voulez que j'appelle les urgences ?

La peur me submerge, et la partie irrationnelle de mon cerveau m'ordonne de fuir. Incapable de me contrôler et de leur faire face, je détale. Je contourne le bâtiment et sprinte en direction du canal qui traverse la ville.