Falcon-Ink Therapy

Chapitre 17

*Kimiko*

Alors que mes souvenirs reviennent en force, je me rappelle à présent parfaitement le visage de l'anglais : une barbe épaisse bouffait sa face amaigrie et des cheveux gras lui tombait sur les yeux. Sa peau était quant à elle bien plus brune. Mais sa voix, pour quoi je n'ai pas fait le lien ? Est-ce la perte de son accent ou le déni ?

Son regard se durcit instantanément. Ses mâchoires se crispent, et il recule légèrement, comme si je venais de franchir une ligne invisible.

— C'est quoi ce délire ?

Son ton claque, tranchant, plein de méfiance. Il secoue la tête, un rire amer s'échappant de ses lèvres.

— Je ne sais pas qui tu t'imagines que je suis, mais ce n'est pas moi.

Figée, je cherche quelque chose dans son attitude, comme un doute... Mais il se contente de me fusiller de ses yeux bleus. Je sens la colère contenue vibrer sous sa chair.

— Alors quoi, ces cicatrices suffisent à faire de moi ton soldat disparu ?

Il désigne ses propres stigmates d'un geste brusque, presque agacé. Il avance vers moi, son aura brûlante d'une rage sourde.

— Trouve-toi un autre fantôme à poursuivre, d'accord ? Parce que je ne suis pas lui.

Le choc me frappe en plein cœur, brutal et glacial. Quelques secondes plus tôt, tout semblait si simple, si léger. On riait encore de cette fin de journée parfaite, de ces instants volés où, pour une fois, tout paraissait normal. Et maintenant, son regard est froid, distant, comme si la personne avec qui j'avais partagé ces moments n'avait jamais existé.

C'est comme si un mur invisible s'était dressé entre nous. Mon ventre se tord, une boule lourde et douloureuse qui écrase le souvenir du bonheur d'il y a à peine quelques minutes. Une seconde, j'ai envie de croire que je me trompe, que ce n'est qu'un mauvais réflexe de défense, qu'il va s'esclaffer et me dire que c'est une blague... mais non. Toute sa posture hurle qu'il est sérieux.

Je ravale ma peine, tente de garder contenance, mais mes mains tremblent légèrement. Il ne voit rien, ou il s'en fout. Peut-être les deux.

— Qui t'a tatoué, Matt ?

Au moment où il détourne le regard, ma voix se veut plus dure, plus cassante :

— Réponds-moi !

— C'est un ami qui me l'a fait, quand j'étais en déplacement, ment-il.

— Matt, comment tu as fait pour rentrer au pays ?

— Je ne sais pas de quoi tu parles. Donc, arrête de me prendre pour quelqu'un d'autre !

— Bordel, Matt, nous avons le même tatouage et surtout les mêmes cicatrices ! vociféré-je.

— Kim, murmure Matt. Je te le répète une dernière fois, je ne suis pas ce mec. Je ne suis jamais entré à l'armée et je n'ai jamais mis les pieds en Libye.

— Alors, explique-moi où tu étais durant ces quatre putains d'années !

— J'ai voyagé, lâche-t-il en haussant les épaules tout en écartant ses bras de son buste.

— Foutaise ! Pourquoi tant de mystère sur ta disparition et ton accident de voiture à Hambourg ?

Il se fige. Une fraction de seconde, je vois un éclat traverser dans ses yeux : de la surprise ? De la peur ? Mais ça se volatilise aussitôt, remplacé par une expression glaciale qui me coupe le souffle. Il plisse les paupières, sa mâchoire se contracte, et je sens la tension émaner de lui comme une vague prête à me submerger.