Falcon-Ink Therapy

Chapitre 3

*Kimiko*

Interdite, je reste sans voix. Il a l'air aussi troublé que moi.

— Quel soulagement, tu es vivante ! s'exclame-t-il en m'étreignant.

Je me crispe. C'est la première fois en trois ans qu'une personne me serre contre elle. Ses bras s'enroulent naturellement autour de moi et son odeur enivrante. Cependant, mon épiderme me brûle soudainement, me démange, comme si on rouvrait les cicatrices du passé. C'est trop pour moi, alors je le repousse.

Il sort son téléphone ainsi qu'un papier de la poche de son jean. Il compose le numéro inscrit dessus, puis attend qu'on décroche à l'autre bout du fil.

— Oui, bonsoir, c'est Matys Jonson, le gérant du Shadow-Ink Tatoo. Oui, c'est ça. Je l'ai retrouvé.

Il reporte son attention sur moi avant de me demander si j'ai besoin d'aller aux urgences. Je réponds par la négation.

— Non, elle semble bien aller. Oui, pas de soucis. Merci et bonne soirée.

Tout en raccrochant, il m'observe de la tête au pied.

— Tu es sûr que ça va ?

— Oui. Par contre, comment as-tu su ?

— Le journaliste qui est venu pour nous interviewer est entré paniqué dans le studio pour me dire qu'une jeune femme asiatique était tombée dans le canal. Nous avons directement appelé les pompiers et les gendarmes.

Complètement sonné par cette situation lunaire, je le laisse me saisir le poignet puis me reconduire dans l'ascenseur. Il se retourne vers l'homme et son malinois et lui adresse un bref sourire :

— Je suis désolée, Franck. Tu peux me rejoindre dans dix minutes.

— Pas de soucis, mec.

Une fois à l'intérieur, je tente de réchauffer mon corps grelottant en me frictionnant les bras.

— Je vais te filer des fringues. Tu ne peux pas rester comme ça, tu vas attraper la mort.

Je suis tellement à l'ouest et fatiguée que je n'essaie même pas de protester. Nous rencontrons à nouveau l'hôtesse qui m'a prise de haut.

— Monsieur Jonson, votre père a téléphoné, il cherche à vous joindre depuis plusieurs jours.

— Plus tard, Émilie, merci.

— Monsieur, il a insisté.

Le tatoueur se tourne vers elle et j'y lis de la colère dans les rides qui plissent son front.

— J'ai dit plus tard !

Elle rougit devant son ton autoritaire. Je me rapproche de l'homme sans toutefois le toucher pour emmagasiner un maximum de chaleur. La morsure que je ressens sur la peau de mon poignet me rappelle qu'il me tient toujours.

— Vous savez que votre père refuse que...

— Ça ne vous regarde pas, Émilie. Je suis chez moi au même titre que lui.

Le visage fermé, elle lui tend un papier.

— Votre rendez-vous de demain est avancé. Essayez d'être à l'heure cette fois, bougonne-t-elle.

Sans répliquer, il attrape la feuille et me conduit dans ce qui ressemble à un studio aux baies vitrées vertigineuses.

L'odeur de la pièce envahit mes narines. Un mélange de bois ciré, de linge propre et d'un parfum diffus que je n'arrive pas à identifier. C'est chaleureux, accueillant, presque hors du temps. Pourtant, mon cœur cogne contre ma cage thoracique. Je viens d'entrer chez un mec que j'ai rencontré il y a moins de vingt-quatre heures. Bordel, je suis en train de suivre un inconnu. Et si c'était un psychopathe ?