Falcon-Ink Therapy

Chapitre 7

*Kimiko*

J'ai encore son goût sur les lèvres.

Pourquoi j'ai fait ça ? Pourquoi maintenant ? J'ai déconné.

L'alcool, la tension, la foutue adrénaline... Tout s'emmêle dans ma tête. J'ai embrassé Matt. Je lui ai carrément sauté dessus. Et à présent, je lui balance d'aller se faire voir.

Logique, Kim. Vraiment. Continue comme ça, souffle ma voix intérieure.

— La ferme !

Je sens son regard brûler dans mon dos. Il doit être paumé, peut-être même vexé. Mais je ne peux pas me permettre d'y réfléchir. Pas pour le moment.

Jessica d'abord.

Et ce trou duc qui croit pouvoir la piétiner. Comme s'il avait le droit. Comme s'il était intouchable. Et pourquoi Matt c'est s'interposer au juste ?

Il croit bien faire, crétine, me sermonne la voix.

— Comme si j'étais incapable de gérer seule, grogné-je.

Je déteste qu'un homme pense que je ne peux pas me défendre. Et je déteste encore plus cette sensation d'être mise de côté, d'être jugée trop petite, trop fragile pour avoir le dessus sur une brute.

— Comme si je n'avais pas passé des années à me battre, à survivre.

Éric pensait pareil. Il m'a laissée derrière, persuadé que je ne me relèverais pas. Cependant, c'est à contrecœur, je m'éloigne de Matys qui doit me prendre pour une barge à parler seule. Ce dernier est perdu, ne sachant pas s'il doit agir ou pas. Je n'ai pas envie de lui dévoiler cette partie de moi, mais j'exècre quand l'humain n'intègre pas le mot non.

— Ça va aller, Kimiko, tente de me rassurer, Jessica qui resserre ses bras contre son corps.

D'où je me tiens, j'aperçois ses yeux rougis. Comment peut-elle me dire que ça va alors qu'elle pleure ?

Je me dirige vers mon amie qui pâlit en m'observant tituber jusqu'à elle.

— Et tu crois que je vais partir comme ça, sans rien dire ? aboie-t-il au-dessus de la musique. Cette pétasse m'aguiche et me jette !

Avec mes talons et les verres de trop, je me poste entre lui et Jess. Greg, Matt et un type que je pense reconnaître nous regardent incrédules.

— C'est quoi ton problème ? fulmine-t-il en me dévisageant.

— Je te le demanderais qu'une seule fois. Dégage ! ordonné-je.

— Sinon quoi, poupée ?

Jess attrape un bout de mon haut pour me forcer à reculer.

Au moment où il pose sa main moite sur mon poignet gauche, je lui dévire un crochet du droit qu'il n'a pas le temps de voir venir. Mes phalanges s'écrasent sous son menton et, malgré les basses, j'entends ses dents claquer. Les vapeurs d'alcool qui embrument mon cerveau m'empêchent de me maîtriser. Si je tangue pour arriver jusqu'à lui, j'ai assez de lucidité pour planter la pointe de mon talon dans son pied avant de balancer mon genou dans son estomac. Lorsqu'il se plie en deux, j'envoie mon coude derrière sa nuque.

Des bras s'enroulent autour de moi et me soulèvent du sol. Alors que mon dos se plaque à l'individu qui me tient, mes cicatrices me brûlent bien plus qu'à l'accoutumée. Je sens encore le verre brisé des vitres s'enfoncer dans ma chair. Je suis moite de sueur, je ne veux pas retourner là-bas. Je ne peux pas, je ne peux pas, je ne peux pas !

Les liens qui m'entravent me cisaillent la peau, l'odeur âcre de la transpiration m'écœure. J'ai perdu la notion du temps et j'ai faim.

Une douleur fulgurante se propage dans mon crâne et le bourdonnement dans mes oreilles me ramène à la réalité. Je ne suis pas dans la grotte. Les basses de la musique s'accentuent à l'unisson avec les battements de mon cœur. Je me dégage sans grâce et l'homme ne peut anticiper la rafale de coups de poing que je lui envoie.