✓ | Die Sieben Teufel ¹ ━ Tom Riddle [de]

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KAPITEL DREIUNDZWANZIG

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London war in den wenigen Monaten, in denen Della Beauchamp von zu Hause fort gewesen war, immer düsterer geworden, und jetzt beobachtete Varya ihr bestürztes Gesicht, als sie die Euston Road hinuntergingen, wobei ihre tränenfeuchten Augen zwischen den eingestürzten Gebäuden und den Obdachlosen hin und her blickten, die sich unter jedem noch so kleinen Dach zusammenkauerten und versuchten, ihre Körper vor dem rauen Winterwind zu schützen.

Die deutschen Luftangriffe auf England waren zwei Jahre her, und die Stadt musste sich noch immer von den schrecklichen Bombenangriffen erholen, viele Familien waren obdachlos geworden, ihre Häuser zerstört. Es war Winter 1943 und Hitler hatte gerade begonnen, sich von der Ostfront zurückzuziehen. Die westliche Seite hatte jedoch noch Jahre des Leidens vor sich, und die Teheran-Konferenz war noch dabei zu entscheiden, wann sie sich den Nazis auf französischem Gebiet entgegenstellen sollten.

Varya beobachtete, wie eine Gruppe von Soldaten an ihnen vorbeizog, und war erstaunt, dass sie lächelten, während sie eifrig miteinander plauderten und durch die Straßen patrouillierten. Sie konnten nicht viel älter sein als sie, ihre Gesichter strahlten noch die Jugend von Teenagern aus, und doch waren sie aus dem komfortablen Zuhause ihrer Familien gerissen worden, um gegen die abscheuliche Gier ihrer Weltführer zu kämpfen. Selbst diejenigen, die überlebten, waren Opfer.

Als hätte er ihre Gedanken gehört, drehte sich ein Soldat zu Varya um, mit einem leichten Grinsen im Gesicht, das von der lebhaften Unterhaltung stammte, die er gerade geführt hatte. Er sah ihr in die Augen und Varya hielt angesichts seines intensiven Blicks den Atem an. Er war ein gut aussehender Bursche, etwa in ihrem Alter, und seine Uniform stand ihm ausgezeichnet. Er trug ein Gewehr über der Schulter, und Varya starrte es verwundert an und überlegte, wie es sich wohl anfühlen würde, eine Kugel statt eines Zaubers abzufeuern.

„Entschuldigung", hörte sie ihn zu seinen Freunden murmeln, dann beobachtete sie, wie er sich mit stolzen Schritten auf sie zubewegte. Er blieb etwa einen Meter von ihr entfernt stehen und hielt einen respektvollen Abstand ein, dann verbeugte er sich leicht. „Hallo, Mylady."

Sein Akzent war zäh und trotz ihrer mangelnden Kenntnis britischer Dialekte konnte sie erkennen, dass er nicht aus London stammte, dafür war er zu gedrängt und zu hastig. Es klang fast ländlich, wie er die Vokale in seinen Worten verschluckte. Varya nickte ihm leicht zu, unsicher, was sie sagen sollte. Sie hatte noch nie so direkt mit einem Muggel gesprochen und war auch noch nie so nervös in der Gegenwart eines gewesen.

„Ich konnte nicht umhin, Ihr Starren zu bemerken, und ich muss zugeben, dass ich es recht schmeichelhaft finde. Mein Name ist William Parker, zu Ihren Diensten." Er verbeugte sich noch einmal, wobei er diesmal darauf achtete, dass er seine Waffe an der Hüfte und nicht an der Schulter trug. Eine höfliche Geste für ein junges Mädchen, aber Varya war nicht an Muggelmanieren gewöhnt, so dass sie die Verbeugung nur unbeholfen erwiderte.

„Varya Petrov", sagte sie, plötzlich unsicher in ihrer slawischen Intonation, die ihr Englisch im Vergleich zum schmeichelhaften Tonfall des Jungen wie abgeschliffen erscheinen ließ.

"Petrov? Russischer Name, wie ich sehe — oder doch slawisch", fuhr er fort und lächelte sie frech an, während er beobachtete, wie Della sich ihnen wieder näherte. Er verbeugte sich auch vor ihr und ignorierte die leichte Röte auf den Wangen der Frau.

„Ich komme eigentlich aus Rumänien", erklärte sie, obwohl sie wusste, dass dies nicht ihre eigentliche Nationalität war. Sie hatte nie nachgeforscht, weil sie zu viel Angst davor hatte, ihre Familiengeschichte vor sich ausgebreitet zu sehen.