El viaje

Capítulo 5

Los lagos espejo

La señora Plithiver estaba preocupada. Sí, era comprensible que los búhos se hubieran inquietado por las ominosas palabras del cárabo. La sola idea de algo peor que San Aegolius era, en efecto, un pensamiento horripilante. Necesitaban un tiempo para descansar, relajarse. Twilight dijo que había oído hablar de ese lugar tan encantador, con un sinfín de ratones regordetes correteando, sin cuervos, con huecos de árboles en los que crecía un musgo tan suave como el plumón. Sonaba irresistible. ¡Y lo era! Y ahora la señora Plithiver estaba casi frenética en este resplandeciente lugar. Tenía perfectamente claro que los búhos se conformarían con quedarse aquí para siempre.
Pero la vida era demasiado fácil en esta región al borde de los Picos, que se llamaba los Lagos del Espejo. Ella sabía que no era bueno para ellos y bajo las superficies brillantes de los lagos, dentro de la tranquila belleza verde de este lugar sin cuervos, percibió algo peligroso. Podría haber dado un golpe a Twilight y a su maldita bocaza. Los cuatro búhos parecían haber olvidado por completo su calvario en el bosque con el gato montés y el moribundo cárabo. Poco después de girar para volar en dirección a los Lagos Espejo, empezaron a encontrarse con las maravillosas corrientes de aire que surgían del ondulado paisaje de abajo y les proporcionaban un vuelo inigualable. La sensación era sublime mientras flotaban suavemente sobre las corrientes de aire esculpidas sin tener que agitar un ala. El ritmo era hipnotizante y entonces, poco antes del amanecer, brillando debajo entre las ondulaciones de la tierra, había varios lagos inmóviles, tan claros, tan relucientes que reflejaban todas las estrellas y nubes del cielo.
Los Lagos Espejo eran como un oasis en el paisaje, por lo demás estéril, de Los Picos. Los búhos habían elegido árboles cerca del lago que tenían huecos de tamaño perfecto, todos ellos acolchados con el más bello de los musgos.

-Esto es simplemente de ensueño, dijo Gylfie por quizás centésima vez. Y ese, precisamente, era el problema. Era un sueño. No sólo de ensueño, sino un sueño. No parecía real, con su abundante caza tan fácil de cazar, y las ondulantes corrientes de aire cálido tan tentadoras que, en contra de las órdenes de la señora P., los búhos habían empezado a realizar vuelos juguetones a plena luz del día. Pero quizás lo peor de todo eran los propios lagos tranquilos y brillantes. Estos búhos nunca habían estado cerca de un agua tan clara. No había limo, ni barro, ni suciedad ni restos que se arremolinaran en ella. Así que podían ver sus reflejos perfectamente. Ninguno de estos búhos, excepto Twilight, había visto nunca su reflejo. E incluso Twilight nunca había visto el suyo con tanta claridad.
Todo había empezado con Soren, en realidad, cuando Gylfie le señaló que tenía una mancha en el pico por el carbón que había recogido y dejado caer sobre el gato montés. Soren había volado una corta distancia desde el árbol donde habían encontrado un hueco, hasta la orilla del lago, para limpiarse. Hasta ese momento, Soren había pensado que el agua sólo servía para beber y ocasionalmente -muy ocasionalmente- para lavarse. Pero cuando se asomó al lago casi se desmaya.
-¡Papá! jadeó.
-No es tu padre. Eres tú, querido, dijo la señora Plithiver. Porque aunque era ciega, la señora P. sabía de los reflejos de la misma manera que sabía de tantas otras cosas que no podía ver. -Es probable que nunca hayas visto tu cara del todo. -Es todo blanco, como el de papá. Soy tan, tan- -¿Guapo? La Sra. Plithiver dijo.
-Bueno, sí. Soren ahogó un gorjeo nervioso, ligeramente avergonzado de admitirlo.
Ligeramente lo había sido, ¡pero no más! Ese fue, en efecto, el fin de la vergüenza de Soren, así como de su modestia, y el fin de las otras lechuzas también. Pronto estaban todos cabeceando sobre el espejo del lago, admirándose. Y cuando no estaban contemplando sus reflejos desde la orilla, estaban volando por encima de los lagos, maravillándose con sus fabulosas maniobras de vuelo y cabeceo -Corriente ondulada, como lo llamaban cuando rodaban por corrientes de aire ascendentes. Twilight era, por supuesto, el peor de todos porque, para empezar, era muy fanfarrón. La Sra. Plithiver podía oírle ahora ahí fuera, alardeando de su belleza, de su físico musculoso, de la esponjosidad de sus plumas, mientras daba tumbos por encima y por debajo de un rollo de aire.