Y, hay, en esa línea invisible,
un límite dónde el amor deja de ser puro
y se vuelve salvaje fuego ardiente.
Donde la sangre
de lo que una vez fueron tiernas caricias
se derrama,
el lugar donde cada beso se vuelve arañazo
y mis palabras de amor, plegarias
plegarias y súplicas
a tu amor distante
y tengo miedo de no saber amarte,
porque sin el fuego lo que siento ya no duele,
Y sin dolor lo que siento
ya no es sentimiento,
Y estoy acostumbrado a que los abrazos sean trampas
y los besos sean garras,
y los corazones danzantes
jodidas y macabras punzadas,
y ya no sé decirte
si lo que siento es estar enamorado,
porque tengo miedo de que sea falso
y solo sea yo,
de nuevo,
Obsesionado.
'Es nuestra historia, no mía, no suya: Nuestra.
Porque cada una de las decisiones que he tomado
a lo largo de mi vida llevan la firma de Elías,
y porque el destino de Elías
fue forjado por el recuerdo
de lo que una vez me hizo.
— Gilbert Rus. "Hablemos, Gilbert"—'
