hautley's bend || DESTIEL

10. Cabeça Quente

Faz dois dias. Dois dias desde que Dean conseguiu dormir. Ele fica ali deitado à noite, na cama de Sam porque não quer ficar sozinho na dele, olhando para o teto com as estrelas, planetas e luas brilhantes, e pensa. Ele pensa em tudo, exceto no que aconteceu na Cidade Fantasma. Ele não consegue pensar nisso.

Como ele não consegue parar de pensar completamente, ele escolhe pensar em todo o resto. Ele pensa em suas notas, e em Castiel Novak, e no dilema de Sam com a garota, e até mesmo em sua mãe. Desde o Acidente, ele tem sido bastante diligente em não pensar em Mary. Mas, embora pensar nela o deixe triste, ele prefere fazer isso do que pensar em outra coisa e vomitar suas tripas novamente.

Suas cicatrizes doem. Elas doem e queimam e latejam como se estivessem sendo feitas novamente. Ele não pode dizer o quanto da dor é real pelas marcas das unhas, e quanto está em sua cabeça. Ele se lembra de como sua casa inteira costumava cheirar a tangerinas depois que sua mãe tomava banho, e uma pontada aguda de dor dispara das cicatrizes na coxa até as costelas. Ele se lembra de puxar as almofadas do sofá quando sua mãe perdeu seu anel de casamento, encontrando-o preso ao lado de um par de cereais e uma tampa de caneta, e suas cicatrizes se acendem em pulsações de queimadura doloridas que viajam até as pontas de seus dedos. Ele se lembra do cheiro da torta de frango queimada de sua mãe, estranhamente semelhante ao cheiro de spray de cabelo queimado, e se encolhe quando a dor se torna demais para ser ignorada.

Mas ele não vai chorar. Ele não vai fazer isso, não importa o quanto doa. Especialmente não na frente de Sam.

Sam foi uma dádiva de Deus. Ele cozinha para os dois, refeições que consistem apenas em miojo, torradas e feijão enlatado, já que Sam não sabe cozinhar muito mais. Dean se força a sorrir o máximo que pode para seu irmão, e aceita qualquer comida que ele dê, e engole repetidamente quando sente que seu estômago vai rejeitá-la.

Sam não faz perguntas sobre o que aconteceu na floresta. Ele não pergunta por que Dean estava nu na sala queimando suas roupas. Ele não pergunta sobre as marcas de unhas em suas cicatrizes. E ele não pergunta a Dean por que ele não vai dormir em seu próprio quarto. Sam apenas aceita tudo, e faz o seu melhor para cuidar de Dean como Dean tem cuidado dele todo esse tempo.

E quando John chega em casa no domingo e exige saber o que aconteceu com o rosto de Dean, Sam mente e diz que Dean escorregou no chuveiro, porque Dean congela e não sabe como responder ao pai.

Quando a segunda-feira chega e eles devem voltar para a escola depois do feriado de Ação de Graças, e Dean está na terceira noite consecutiva sem mais de vinte minutos de sono inquieto, ele tem olheiras sob os olhos como um viciado em drogas. Ele tem uma dor de cabeça constante e incômoda que Sam diz que é por falta de sono, e seu estômago sempre parece que tem uma pedra nele, não importa o quão pouco ele coma.

Ele não fez nada além de pensar por três noites seguidas. E um interruptor virou em seu cérebro. Ele está puto. Tão puto que ele pode sentir isso em seus dentes, uma dor como cáries, como mastigar papel alumínio. Ele está tão puto que cerrou os punhos com força suficiente para ter marcas de meia-lua nas palmas das mãos das unhas.

Ele precisa bater em alguma coisa.

Ele precisa matar alguma coisa.

Ele precisa matar alguém.

Ele quase quebra seu celular quando vê que tem algumas chamadas perdidas e mensagens de Crowley e Gordon, porque pensar neles o deixa puto. Tudo o deixa puto. A maneira como sua escova de dentes acidentalmente pegou seu lábio e o beliscou por um momento esta manhã o deixou puto. A maneira como John deixou seu prato sujo na pia ontem à noite, e agora a comida está toda encrostada e seca, deixa Dean puto. O clima frio e a sensação dele batendo em sua pele cansada o deixa puto. E o fato de que ele está sem cigarros e não tem tempo para comprar mais antes da escola começar esta manhã realmente o deixa puto.