Mi mirada e imagen dura es pose, es el reflejo del miedo a mirarme en el espejo, de desnudar con caricias mi armadura.
Y aunque ejerzo de caradura y soy maestro en el cortejo, ahoga a mi chulería la ternura. Quizá me esté haciendo viejo.
Cansado de prestar batalla en el campo de mi hermetismo, hoy voy a tirar la toalla: hoy voy a ser yo mismo.
Soy la risa que al llanto enluta. Soy sensible, terco y listo. Pero me puede la boca, insisto, y me vuelvo un hijo de puta.
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el cementerio de los versos perdidos
PuisiEste libro está dedicado a todos aquellos que todavía creen que las palabras son el lenguaje de la belleza, la música el idioma del alma, y un beso el único lenguaje válido allí donde no llegan ni las palabras ni la música. A quienes juran qu...
