Sto leggendo il mio Tabucchi, seduto come sempre al primo posto della fila vuota del bus. Ad ogni frase chiudo il libro e guardo l'alba già compiuta. Stamattina ha il colore dell'acqua dopo una goccia di sangue:arancione. Ad una delle tante fermate sale un cieco, col suo bastone. Se ne sta in piedi, davanti a me, con la faccia nell'enorme vetro. Mi domando se riesce a distinguere qualcosa, se avverte il buio alleggerirsi, come capita a chi dorme e ad occhi ancora chiusi qualcuno gli apre la finestra. Non lo so. Provo un grande imbarazzo per la mia fortuna. Vorrei andargli vicino e raccontargli i colori della facciata del Museo che ora ci sbuca davanti. Chissà, forse lui immagina colori ancora più belli. Scende, lo perdo nel mattino, chissà dove va
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La consuetudine del mattino
PoésieUn uomo all'alba, la solita strada per andare a lavoro. La realtà che s'impiglia nel sogno: volti e fantasmi di un viaggio quotidiano
