Si fa tardi, sempre più tardi per dire qualcosa che valga la pena,
qualunque cosa che sopravviva a questo giorno con le sue esaurite frasi trovate nei barattoli accanto alle conserve.
Piovono interi alfabeti nelle strade e sui tetti, e tu, tu rimani col vestito asciutto, al riparo da queste gocce così uguali.
Tu sai che le lettere che servono davvero si perdono sempre prima di essere consegnate.
Ma questo non significa niente per te.
Tu aspetti di vederla giungere da lì, dal fondo della strada, non vista, solo per te
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La consuetudine del mattino
PoésieUn uomo all'alba, la solita strada per andare a lavoro. La realtà che s'impiglia nel sogno: volti e fantasmi di un viaggio quotidiano
