La doncella que limpiaba los cristales

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Scubs estaba frustrado. No tenía idea cómo seguir el caso de Hillside Bell.

Antes, cuando todavía era sargento, había secundado con gran éxito al inspector Larsson. Gracias a sus increíbles dotes de deducción, conectaba hechos aislados para conducir la investigación por buen camino la mayoría de las veces. Por eso fue que, al retirarse, Larsson se aseguró de hacer saber al jefe O'Neill lo que opinaba de su discípulo, recalcando el potencial como inspector que veía en el muchacho si se le ofrecía oportunidad. O'Neill no pudo estar más de acuerdo y lo postuló para el cargo. Scubs aceptó orgulloso el ascenso. Seguro de sí mismo, recibió su primer caso en el nuevo puesto, lleno de ilusión. Lo resolvería rápido y pasaría al siguiente. Se correría la voz, los criminales le temerían y se lo pensarían dos veces antes de cargarse la vida de alguien.

Pero, la verdad era que, lo que tenía entre manos, distaba mucho de ser simple y de rápida resolución. Nunca se había visto en medio de un crimen donde la mayoría de las involucradas eran mujeres. Su talento tenía que ver, más que nada, con la capacidad de ponerse en la piel del muerto, o de su asesino. ¿Adónde iría un cochero luego de dejar su carruaje? A tomar unas pintas. O a su casa, si tenía esposa e hijos o era un hombre mayor. ¿Abriría, la víctima, la puerta a un desconocido sabiendo que alguien lo buscaba para matarlo? Tal vez, pero antes se aseguraría de llevar consigo un buen garrote o una navaja. Esos detalles y muchos otros —como que antes de ver a una damisela se pasaría por una barbería—, eran los que podía descifrar por ser hombre. Sabía a qué atenerse y deducir el resto. Pero ¿cómo saber lo que pasa por la cabeza de una mujer? No había tenido demasiadas relaciones con ellas, ni siquiera tenía una hermana o una prima. Ni una madre, la suya había fallecido siendo él muy pequeño y apenas si la recordaba. Es cierto que había estado comprometido con Victoria, pero su relación había sido más que nada social; lo poco que había llegado a conocer de ella no le gustó para nada, aunque eso no lo sabía nadie. Para todos, había sido Victoria quien rompió el compromiso; se lo había concedido porque, si sus amistades se enteraban de que había sido abandonada, le hubiera costado encontrar un buen marido. Y no se lo hubiera perdonado a sí mismo, jamás. No podía hacerle eso. Le habían enseñado que las mujeres eran frágiles, dotadas con una capacidad de intelecto menor que la de los hombres y, por tanto, había que protegerlas y ser condescendientes con ellas. Sabía que algunas mostraban cierta intensidad de carácter, pero no era importante. Su padre le hablaba de la falta de miras de una mujer. No se podía esperar otra cosa de ellas más que supieran comportarse en sociedad y fueran buenas esposas y madres.

En cuanto al mundo de la servidumbre, tampoco había prestado demasiada atención. Había pensado siempre que eran parte del mobiliario de una casa.

Ya de mayor, cayó cuenta de que, en realidad, los sirvientes eran personas de carne y hueso, y que, al igual que todos, eran susceptibles de sufrir, de padecer, de angustiarse o de ser asesinados. Los trataba con respeto, aunque nunca se preguntó qué les aquejaba o cómo se sentían. ¡Qué ingrato sonaba cuando lo pensaba un poco mejor!

Las muertas de Hillside Bell no solo eran mujeres, sino que, además, servían. Él no sabía mucho ni de un grupo ni del otro y, para colmo, se involucraba un supuesto secreto del que nadie quería hablar; la única que parecía dispuesta a ayudarlo era una niña de trece años. Y el mayordomo, si se quiere. Era desalentador, pero no se daría por vencido.

¿Qué podía hacer? Las paredes de su cuarto lo ahogaban. Debía salir. Sí, eso haría. Iría a caminar para despejar la mente. Era lo que le aconsejaba tío Augusto. ¡Cuánto lo extrañaba! ¿Volvería alguna vez? Se había ido al África cinco años atrás con idea de encontrar diamantes y no había regresado. Por sus cartas, Scubs dedujo que había conocido a una mujer y se había quedado allá, por ella.