The Best Man

Capítulo 32

Max

Me dirijo a encontrarme con unos amigos para tomar unas copas el sábado por la noche cuando mi teléfono suena en mi bolsillo.

Mi corazón tiembla en los momentos antes de leerlo, con la mitad de mí esperando que sea él.

¿Tal vez olvidó algo en mi casa?

¿Tal vez tenga una pregunta?

¿Quizás esté aburrida y quiera saber qué hago esta noche, a pesar del hecho de que pasamos todo el maldito día juntos, casi pegados por la cadera, pero haciendo lo posible por mantener nuestras manos quietas y nuestra conversación dolorosamente platónica?

Pero no es él.

GRANT: ¿QUÉ TAL? ¿QUÉ HICISTE HOY?

No me apetece mentir. Ni a mí mismo. Ni a mi mejor amigo. Tampoco estoy en el negocio de ser un imbécil ladrón de mujeres.

Pero decirle a Grant que pasé todo el día atravesando la ciudad sin rumbo una cuadra tras otra porque cada paso fuera de mi vecindario equivalía a más tiempo con Sergio... lo aplastaría.

Si le dijera que hoy vi la ciudad a través de sus grandes ojos cafés con pequeñas notas verdes, que le limpié el kétchup de su boca llena porque quería saber cómo era tocarla, si le dijera que no miré mi reloj durante horas, que ignoré un puñado de llamadas telefónicas y mensajes y que le di toda mi atención porque, en lo que a mí respecta, era la única mujer viva y respirando en todo Manhattan lo destrozaría.

YO: LE MOSTRÉ UN POCO DE LA CIUDAD A SERGIO. LO LLEVÉ A ESE LUGAR TAILANDÉS EN LA CALLE SPRINGS.

Decidí ir con la versión más limpia, más real que la verdad. Un segundo después, mi teléfono suena.

—Hola —le digo a Grant—. ¿Todo bien?

Me avergüenzo de la evidente paranoia en mi tono. Va a ver todo lo que siento.

—Bueno —dice Grant—. Estaba enviándome mensajes con Sergio hace un rato. Me contó todo sobre su día... pero ni una sola vez mencionó que lo pasó contigo.

Un pesado silencio pasa por los miles de kilómetros que nos separan, y un bulto se asienta en el fondo de mi garganta.

—¿Por qué crees que dejaría fuera eso? —pregunta. Me aclaro la garganta.

—Tu suposición es tan buena como la mía. ¿Estás listo para Las Vegas? Cambio de tema. Es un movimiento barato. También desesperado.

—¿No crees que es raro? —pregunta—. ¿Por qué no te mencionaría?

—¿Quién diablos lo sabe? Estás pensándolo demasiado —digo. Duda.

—¿Lo estoy haciendo?

No estoy seguro de que le esté haciendo una pregunta retórica al universo...

O si está preguntando a mí.

—Ese viaje no puede llegar lo suficientemente pronto —le digo—.

Tenemos que sacártela de la mente.

En el momento en que hablo, sé que esas palabras no son para él.