The Best Man

Capítulo 42

Max

—Holaaaaa, imbécil. —Grant está borracho cuando llego a nuestra suite en el ático el viernes por la noche.

Dejo caer mi bolso de cuero y dejo que la puerta se cierre—. Ya era hora, joder.

Cada palabra suena arrastrada y exagerada. Si mal no recuerdo, su vuelo aterrizó a la una de la tarde. Ahora son las cinco. Lleva horas bebiendo. Intenta ponerse en pie para saludarme, solo para caer de nuevo en el sofá tapizado. Riendo

Riendo...

Será un largo fin de semana. Pero tal vez sea lo mejor.

No he visto ni oído nada de Sergio desde el sábado pasado, cuando dibujé el tatuaje y conocí un lado de él que nunca supe que existía, ya que me dijo que me fuera con lágrimas en los ojos. Le di unos días. Pensé que tal vez necesitara algo de espacio. Algún tiempo para calmarse. Le envié un mensaje el martes por la noche, preguntándole si podíamos hablar.

Él respondió de inmediato con cuatro palabras en mayúscula: NO CONTACTES CONMIGO OTRA VEZ.

—Toma una cerveza, imbécil. —Grant señala la nevera en la cocina.

Más allá de la ventana detrás de él, las luces de Las Vegas brillan y centellean. La ciudad está viva.

Es una sensación que no conozco desde hace bastante tiempo, aparte del tiempo que pasé con Sergio, cuando todo parecía a tecnicolor y animado de una manera que nunca había sentido.

Subí a mi vuelo más temprano hoy con la intención de salir de esto, de convencerme de que lo que pensaba que estábamos destinados a tener era un sueño irreal que nunca habría funcionado, de todos modos.

Pero, en el momento en que las ruedas tocaron en McCarran International, me desperté de mi siesta a medias y descubrí que era el mismo tonto patético que era cuando abordé el avión.

La puerta del hotel se abre cuando me sirvo una cerveza de la nevera sobrecargada y entran un puñado de chicos. No reconozco a dos de ellos. Supongo que son sus amigos de Phoenix.

—¿Qué pasa, hombre? —Uno de ellos le da a nuestro hombre un descuidado choca esos cinco. Apesta a licor fuerte cuando pasa a mi lado.

—Por favor, dime que no he venido hasta aquí para una maldita fiesta de salchichas —dice otro.

—Las chicas están en camino. —Collin Hilliard, un chico con el que nos hemos mantenido en contacto desde nuestros días en Montclair, se coloca detrás de mí y agarra una lata de Coors Light—. Me alegro de verte, hombre. Escuché lo de tu accidente. Lo siento, no pude ir a tu fiesta, pero oye, pareces estar bien. ¿Te sientes bien?

Abro mi cerveza y asiento.

—Sí. Todo bien.

Mentiras. En todos los sentidos de la palabra. Pero no importa.