Retirada (Larry Stylinson)

Capítulo 23

4 Meses después...

La moto aceleró por la carretera bien iluminada, muy por encima del límite de velocidad, la figura encorvada a bordo estaba envuelta en cuero negro y llevaba un casco integral. La moto se desvió entre el tráfico, serpenteando entre coches y camiones sin una pizca de vacilación antes de salir y rodar a una velocidad más lenta en la parte inferior de la rampa.

La moto aceleró de nuevo al entrar en la parte vieja, destartalada y más oscura de la ciudad, donde la ciudad misma se deterioraba desde dentro hacia afuera. El motorista la guió por un laberinto de calles antes de detenerse frente a un pequeño almacén. Apretando un botón, una gran puerta de la nave se abrió y el motorista condujo la moto dentro antes de cerrar la puerta detrás de él.

Una vez que la moto se detuvo, el motorista apoyó un pie y pasó la pierna por encima, dejando las llaves puestas mientras se acercaba a una mesa llena de marcas. Se quitó el casco y lo dejó allí antes de mirar a su alrededor.

Harry llevaba en Miami casi cuatro meses, trabajando en el centro de la ciudad, siguiendo el rastro de algunos de los mayores traficantes de droga con un poco de éxito. Mucho de ello había sido por pura terquedad y bravuconería, su contacto con la Oficina ya le había advertido que fuera más cuidadoso en tres ocasiones. Pero la seguridad no le importaba, siempre y cuando hiciera el trabajo.

Tiró los guantes al lado del casco y se abrió la cremallera de su chaqueta mientras se adentraba en el almacén hacia el loft. Subió las escaleras, lanzando la chaqueta de cuero negro encima de la barandilla, revelando una camiseta ajustada y sudada, cubierta por una funda de hombro doble y vainas en las muñecas que sostenían cuchillos afilados de aspecto perverso con los mangos muy usados.

Después de desarmarse pero metiendo un arma en la parte posterior de la cintura, se dirigió a un armario y miró con cansancio varias botellas vacías, muchas, y sacó una medio vacía de tequila matarratas. Desenroscó el tapón antes de sacar un cigarrillo de un paquete arrugado. Se dejó caer en el sofá lleno de bultos, lo encendió y tomó un largo trago del duro licor, echando la cabeza hacia atrás para mirar al techo y perderse en sus vicios. Sería una noche solitaria silenciosa y caliente.

****

Louis estaba sentado en el balcón de su casa adosada en Baltimore, fumando un Montecristo No. 4 Reserva y exhalando anillos de humo hacia el cielo sin estrellas. El cigarro era de una producción limitada (sólo se habían hecho 100.000 en Cuba), y habían sido envasados en elegantes cajas negras de veinte cigarros, cada caja etiquetada con un número dorado entre 1 y 5.000. En el fondo de armario de Louis, tenía cinco cajas en una caja fuerte, numeradas del 12 al 16.

Era bueno tener amigos ingeniosos estacionados en Guantánamo.

—¿Louis? —La voz de una mujer llegó desde el interior del dormitorio—. Si no vuelves a la cama, me voy.

Louis bajó la cabeza y tocó la botella de cerveza con la punta del dedo.

—Lo digo en serio, Louis. Me voy a casa.

Otro anillo de humo subió hacia la luna nublada, y en algún lugar de la ciudad sonó una bocina furiosamente.

—¡Tú, cabrón! —gritó la mujer—. Sabía que esto era un puto error —murmuró para sí mientras el susurro de sábanas y ropa flotaban a oídos de Louis. Unos momentos más tarde la puerta principal se cerró de golpe.

Louis suspiró profundamente y aspiró el aire fresco con su toque de aromático humo de tabaco. Estaba sentado con los pies descalzos apoyados en la barandilla, con nada más que un par de pantalones de chándal desgastados para protegerle del frío y observó el amanecer en silencio.