Une colocataire improbable

Chapitre 36

Les Ombres du Passé

La pluie battait contre les vitres, une mélodie mélancolique qui semblait murmurer le chagrin de Londres. Depuis la mort de Sherlock, la ville semblait avoir perdu une partie de sa lumière. Les jours étaient devenus ternes, et le brouillard, autrefois fascinant, n'était plus qu'une présence morose enveloppant les rues et les âmes.

Émilie se tenait devant la fenêtre de l'appartement du 221B Baker Street, le regard perdu dans l'infinité grise qui s'étendait au-delà. Chaque goutte de pluie qui dévalait la vitre lui rappelait une larme retenue, une douleur qu'elle n'avait pas encore osé affronter pleinement. Ses pensées étaient une spirale de souvenirs, d'instants partagés avec Sherlock, chacun chargé de cette intensité singulière qui rendait sa présence inoubliable.

Les jours avaient passé depuis ce moment fatidique sur le toit de St. Bart's, mais la blessure restait béante, cruelle. Elle se souvenait de chaque détail, de chaque mot, de chaque regard. La façon dont Sherlock avait défié Moriarty, la tension palpable entre les deux hommes, et ce dernier acte de sacrifice, qui l'avait laissée seule face au génie du mal. Moriarty avait souri, cruel et vainqueur, juste avant que la mort ne le prenne à son tour, dévoré par la conséquence de ses propres machinations. Mais ce triomphe, si nécessaire soit-il, avait laissé Émilie vidée, dévastée par la perte de celui qu'elle avait appris à connaître, à comprendre, peut-être même à aimer d'une manière qui échappait aux définitions simples.

John entra dans la pièce, silencieux. Lui aussi avait changé. Ses traits, marqués par la fatigue et le deuil, reflétaient une souffrance que seul le temps pourrait apaiser. Il avait perdu plus qu'un ami ; il avait perdu une partie de lui-même, cette partie qui trouvait un sens dans les enquêtes, dans les défis intellectuels que Sherlock lui imposait, dans cette camaraderie unique et indéfectible. Le vide laissé par l'absence de Sherlock était insondable.

— Émilie... Sa voix, douce et hésitante, la sortit de ses pensées. Je... Je voulais savoir si tu allais bien.

Elle tourna la tête vers lui, un faible sourire tentant de se frayer un chemin sur ses lèvres.
— Je survis, John. Et toi ?

Il haussa les épaules, s'asseyant sur le canapé, son regard s'accrochant à celui d'Émilie.
— J'essaie. Mais rien ne semble... réel. Je me réveille parfois en m'attendant à le voir dans la cuisine, en train de préparer une de ses expériences absurdes. Mais il n'est pas là. Et il ne le sera jamais plus.

Émilie se détourna de la fenêtre, rejoignant John sur le canapé. Leurs silences, autrefois ponctués par les remarques acérées de Sherlock, étaient désormais lourds, chargés de tout ce qu'ils n'arrivaient pas à exprimer. Elle voulait dire quelque chose, trouver les mots pour le réconforter, pour se réconforter elle-même, mais les mots restaient coincés dans sa gorge, trop faibles pour contenir l'ampleur de leur chagrin.

— Tu te rappelles... commença-t-elle doucement, de cette fois où Sherlock a déduit que la vieille dame du coin de la rue cachait un perroquet parce qu'il avait trouvé des plumes rouges sur le pas de sa porte ? Il était tellement fier de lui...

John esquissa un sourire à ce souvenir.
— Oui. Et la vieille dame s'était tellement énervée qu'elle a menacé de lui jeter le perroquet dessus. Son sourire s'effaça lentement. C'était lui... toujours lui, à voir ce que personne d'autre ne voyait.

Émilie hocha la tête, ses yeux se perdant dans les souvenirs.
— Il avait ce don... Ce don pour percer les apparences, pour voir au-delà du visible. Mais avec lui, on voyait aussi... Sa voix se brisa légèrement. On voyait aussi ce qu'on ne voulait pas voir, ce qu'on préférait ignorer en nous-mêmes.

John acquiesça, son regard se durcissant sous l'effet des souvenirs.
— Oui... Il savait tout, ou il finissait toujours par tout découvrir. C'était... c'était à la fois merveilleux et effrayant.

Ils tombèrent dans un silence lourd, chacun luttant contre ses propres fantômes. La pluie dehors continuait de battre, implacable, comme pour rappeler à quel point la vie pouvait être cruelle et indifférente. Le monde continuait de tourner, malgré leur douleur, malgré l'absence de celui qui avait été leur phare.

Finalement, Émilie se leva, incapable de rester immobile plus longtemps.
— Je ne sais pas si je pourrai continuer sans lui, John. Tout ce que je fais, tout ce que je pense, c'est toujours lui qui m'accompagne, comme une ombre. Mais c'est une ombre qui me hante. Sa voix se fit tremblante, révélant une fragilité qu'elle avait jusqu'alors tenté de cacher.

John se leva à son tour, posant une main réconfortante sur son épaule.
— Tu n'es pas seule, Émilie. On se soutiendra, comme on peut. Sherlock... Sherlock aurait voulu qu'on continue, qu'on... Il s'interrompit, sentant la nausée monter en lui à la simple idée de continuer sans son ami. Qu'on se souvienne de lui en agissant, en faisant ce qu'il faisait le mieux : résoudre des énigmes, aider les gens.

Émilie hocha la tête, mais son regard restait empreint de douleur.
— Mais comment faire ça sans lui ? Comment trouver la force ?

John inspira profondément, luttant pour trouver des mots qui pourraient apaiser, même un peu, leur souffrance.
— En se rappelant de ce qu'il était, de ce qu'il nous a appris. Sherlock était bien plus qu'un simple détective. Il était... il était une façon de voir le monde, une manière d'appréhender la vérité, de ne jamais se contenter des apparences. Et ça, Émilie, ça ne disparaît pas avec lui. Ça vit en nous, dans ce qu'il nous a transmis.

Émilie ferma les yeux, laissant ces paroles pénétrer son esprit, son cœur. Peut-être qu'il avait raison. Peut-être que, malgré l'absence, malgré la douleur, Sherlock continuait de vivre à travers eux, dans chaque déduction, dans chaque mystère qu'ils résoudraient ensemble. Mais pour l'instant, cela ne suffisait pas à combler le vide béant laissé par sa perte.

— Je voudrais... commença-t-elle d'une voix hésitante, je voudrais lui rendre hommage, d'une manière ou d'une autre. Faire quelque chose qui perpétue son héritage.

John acquiesça, comprenant parfaitement ce besoin.
— Et je t'aiderai. Ensemble, on trouvera une manière de... de rendre ce monde un peu moins sombre.

Ils restèrent là, debout, face à la pluie qui ne cessait de tomber, se tenant l'un l'autre pour ne pas sombrer dans le désespoir. Ils savaient que le chemin serait long, que la douleur mettrait du temps à s'apaiser, mais ils avaient fait un pas en avant, un pas vers la guérison, vers l'acceptation.

Les jours qui suivirent furent marqués par une étrange accalmie. Émilie et John avaient pris l'habitude de se retrouver régulièrement, de parler, de partager des souvenirs, des pensées. Ils passaient de longues heures à réorganiser les affaires de Sherlock, à trier ses notes, ses expériences inachevées, chaque objet leur rappelant un moment particulier, une énigme résolue, un éclat de génie.

Un jour, en fouillant dans l'un des tiroirs du bureau de Sherlock, Émilie tomba sur un carnet. Un carnet à la couverture de cuir usée, marqué par les années, les coins légèrement abîmés. Elle l'ouvrit, son cœur battant un peu plus vite, et découvrit des pages remplies de notes, de réflexions, d'observations. C'était comme entrer dans l'esprit même de Sherlock, voir le monde à travers ses yeux une fois de plus.

John, attiré par son silence, s'approcha et regarda par-dessus son épaule.
— Qu'est-ce que c'est ?
— Un carnet... un carnet de Sherlock, répondit-elle doucement, presque avec vénération.

Ils s'assirent ensemble, parcourant les pages, se plongeant dans ces mots laissés par celui qui avait tant compté pour eux. C'était comme une dernière conversation, une dernière chance de comprendre ses pensées, ses doutes, ses espoirs. Et quelque part, entre les lignes, ils trouvèrent une sorte de réconfort, une certitude que Sherlock ne les avait jamais vraiment quittés. Il vivait encore, dans chaque mot, dans chaque réflexion notée avec soin.

Et ainsi, Émilie et John continuèrent, un jour à la fois, un pas à la fois, à avancer dans un monde où Sherlock n'était plus physiquement présent, mais où son esprit, ses enseignements et son héritage continuaient de les guider. Ils savaient que la route serait longue et difficile, mais ils n'étaient pas seuls. Ensemble, ils porteraient la mémoire de Sherlock Holmes, un homme dont la lumière, bien qu'éteinte, continuerait de briller à travers eux.