Brat Camp

CUARENTA Y CUATRO

Era un sábado de principios de marzo y el tiempo era templado. Louis y Harry tenían otra cita. Caminaban tranquilamente por los jardines de la ciudad, cada uno de ellos sosteniendo una taza de té para llevar que habían comprado en una pequeña cafetería.

—Rayos —comentó Harry después de tomar un sorbo.

—¿¡Rayos!? —repitió Louis en tono burlón—. ¿Quién dice «rayos» hoy en día? Es una palabra de abuelo.

—¿Tu abuelo dice mucho «rayos»? —preguntó Harry.

—Ni idea, nunca lo conocí —dijo Louis encogiéndose de hombros—. Pero me gusta pensar que era un buen tipo . —Se llevó su propia taza de té a los labios y tragó un bocado—. Está feo —hizo una mueca.

—Es repugnante, ¿verdad? —se rió Harry.

—No puedo creer que me hayas dejado poner esto en mi boca —replicó Louis—. El pis o el agua del estanque probablemente saben mejor que esto. —Sin embargo, tomó otro sorbo porque no era de los que desperdiciaban una taza de té (aunque era la peor taza de té que jamás había probado). —¿Y qué hay de tus queridos abuelos? ¿Eran cercanos?

“Algo así”, respondió Harry. “El padre de mi madre sirvió en la Segunda Guerra Mundial”, compartió. “Sufría de trastorno de estrés postraumático”.

—Es comprensible —dijo Louis con simpatía.

—Sí —Harry sonrió con tristeza—. Yo era bastante joven cuando falleció, pero recuerdo cómo era. Siempre estaba sentado en su sillón, mirando el cricket, bebiendo té y comiendo un bollo o un panecillo. Pero no recuerdo el sonido de su voz... No estoy seguro de si alguna vez me habló. Siempre estaba allí en la habitación cuando íbamos a visitarlo, pero es como si nunca hubiera estado allí... ¿sabes?

—Creo que sí —respondió Louis, pateando una piedra en el camino—. ¿Y qué hay de tus otros abuelos?

“Mi otro abuelo falleció cuando yo tenía doce años”, le dijo Harry. “Vivía bastante lejos, así que solo le hacía unas pocas visitas al año. Pero siempre era divertido cuando estaba triste. Y era un poco más joven que mi otro abuelo, todavía lo suficientemente en forma como para levantarnos y correr por ahí con una pelota de fútbol, ese tipo de cosas. Siempre contaba las mejores historias”.

—Suena bien —Louis volvió a patear la misma piedra—. ¿Y tu abuela? Apuesto a que te querían tanto que te podrían comer.

—Nana siempre amenazaba con hacerlo —dijo Harry sonriendo—. Fue la única abuela que conocí. La madre de mi madre. Era una joven enfermera durante la guerra. Probablemente vio cosas horribles, pero nunca sufrió de trastorno de estrés postraumático ni nada parecido. Al menos, que yo sepa, no.

—Entonces… ¿ella también falleció? —preguntó Louis tentativamente.

—Sí, ella murió cuando yo tenía dieciséis años —respondió Harry.

—¿Qué pasó? —preguntó Louis, con un tono suave y gentil mientras tomaba otro trago del asqueroso té y pateaba la piedra debajo de un arbusto.

—Cáncer de mama —suspiró Harry.

—Lo siento —ofreció Louis, con la mirada fija en el suelo sucio.

—Está bien —respondió Harry en voz baja—. Tuvo una vida maravillosa.

“Debe haber sido duro perderla”, dijo Louis. “El cáncer es una forma muy desagradable de morir”.

Se detuvieron para sentarse en un banco, Harry sacudió el polvo de los paneles de madera con su mano antes de sentarse, Louis simplemente se dejó caer en el asiento sin preocuparse.