Mascota de la casa // Traducción Dramione

47: El precio del amor

Los mortífagos permanecían nerviosos mientras vagaban por las viejas calles de Londres, en busca de cualquier señal del mago que había matado y mutilado a los hermanos Lestrange.

En el caos organizado, Titus transfirió a Finch y a ella al borde de la plataforma de ejecución. El olor de la muerte impregnaba el aire, la pila de cadáveres apestaba tan fuerte que le picaba la nariz y la boca. Ella forzó una mordaza reflexiva mientras miraba a él.

"Si quieres quedarte libre, permanecerás en ese mismo lugar hasta que pueda recogerte", advirtió con un dedo apuntando en su dirección. "El hechizo de límite todavía está en su lugar, por lo que intentar huir no solo será una tontería, sino que resultará en más restricciones".

—¿Por qué no puedes llevarme de vuelta a la mansión?

"No tengo tiempo y no confío en que nadie más lo haga en este momento".

Bien, porque no quería irse; También quería más pistas sobre la identidad del mago. Sus ojos seguían mirando las letras ensangrentadas sobre el cadáver sin cabeza de Rodolphus, todavía pegado al costado del edificio.

Yo también puedo ser carnicero.

Podía ser cualquiera, pero conocía esa letra, la había visto desplegarse a lo largo del pergamino, manchando de tinta los dedos pálidos y elegantes. Una oscura emoción la recorrió ante la idea de que Draco pudiera ser el culpable, aunque las posibles consecuencias la hacían sentir enferma.

Hermione se sentó donde la habían dejado, decidiendo no probar ningún límite mientras estaba en una escena del crimen activa. Intentó ignorar el hedor cada vez mayor que se filtraba en cada célula de su cuerpo desde detrás de ella. Un charco de sangre cerca de su pie brillaba bajo una bola de lumos que flotaba y goteaba constantemente de la plataforma, y la examinó mientras procesaba los acontecimientos.

Finch permaneció de pie a su lado con una expresión plácida, tranquila como el arroyo que había visitado ese mismo día. Siempre había sido la voz de la lógica en su aquelarre, tan introvertido y extraño que le costaba comunicarse más allá de sus intereses.

– ¿Estás bien? -expresó ella su preocupación, sacándolo de sus profundos pensamientos. Se agachó para que estuvieran a la altura de los ojos.

Era una pregunta estúpida. Por supuesto, no estaba bien.

Volvió a agarrar su mano, el calor de su palma se filtró a través de su piel. "Estoy mejor de lo que pensé que sería, gracias a ti. Tengo mucho que agradecerles, de verdad, y me alegro de que estén aquí para que pueda hacerlo correctamente".

Parpadeó un par de veces confundida y frunció el ceño. "¿Gracias? ¿Para qué?

Sonrió tristemente. "Enseñándome magia. Dándome una varita. Acogiéndome como tu amigo, a pesar de que al principio no fui muy amable contigo.

Ella se burló. —No tienes que darme las gracias por ser tu amigo, Finch. Me has dado tanto como yo podría darte".

"Mi gratitud está en pie".

Había algo en la forma en que hablaba la incomodaba.

"Bueno, no estoy seguro de haber sido un muy buen maestro".

"Fuiste un pésimo maestro". Se acercó más. "Pero aún así, en realidad me he vuelto bastante bueno por mi cuenta".

Su declaración no tenía sentido.

—Pero Tito tiene tu varita...

"Robo la de mi amo por la noche". Finch sonrió ante su jadeo horrorizado. "Es descuidado donde lo deja y ni siquiera se ha dado cuenta de que la lealtad ha cambiado. De verdad, pensé que estarías orgulloso de mí. He estado actuando como tú, robando libros de arte oscuro de su biblioteca, y he dominado muchos de los hechizos... incluso dos de los imperdonables".