Il est de ce tourment
Suffisant à lui-même,
Mêlé aux sentiments,
Sublime en ses " je t'aime ".
La passion qui dévore
Nos sinueuses âmes,
Joue en nous les accords
Du refrain de nos larmes.
Bien au delà du mot
S'en trouve sa couleur,
Le pourpre du fardeau
Qui falsifie nos coeurs.
L'aveugle n'y verra
Que le feu décadent
Quand le sourd n'entendra
Que son crépitement.
Le rêve est bien caché
Derrière les paupières
De nos corps fatigués
D'avoir vécu sa guerre.
Et qu'importe la toile
Quand la peinture est belle,
L'artiste qui l'étale
Rend l'Amour éternel.
