Étrange est la maison,
Habitée de silence,
Noyée sous les sillons
Creusés de nos absences.
D'autres n'ont, simplement,
Que l'envie d'oublier,
Mais s'égarent autrement
D'être l'unique objet.
Autant que " Solitude "
Ne fausse " Compagnie ",
L'intense servitude
S'élude en un seul cri...
Et le bruit se défend...
Accablé de douleur,
Et l'aurore s'étend...
Dénuée de couleur.
Les yeux n'ont plus d'utile
Ce qu'ils ne pourraient voir,
Une ombre en guenilles,
Une encre dérisoire,
Et sous la voûte exquise
D'une main fatiguée,
S'évaporent, promises,
Nos âmes esseulées...
