Elle naît du soleil,
Couchée sous les feuillus
À nulle autre pareille,
S'allonge à son insu.
Visite en soi le drame
De notre âme égarée,
Suspendue aux méandres
Des sombres canopées.
Elle est l'homme d'Espagne,
La muerte symphonique,
L'origine des flammes
Dans l'âtre pathétique.
Sans aucune pudeur
Elle dévoile, sublime,
Son manteau de noirceur,
Son empreinte anonyme.
Et dans le chant paisible
Des déserts dépourvus,
Elle redevient visible
Quand la nuit s'insinue.
