Quand poind à l'horizon
Le museau de Neptune,
S'incline la raison
Et décroche la Lune.
Le moulage est parfait
Pour nos corps malléables
Qui se replient au gré
De ceux qui les accablent.
Le serviteur est las
De n'être qu'un ruisseau
Qui plonge en contrebas
Nourrissant le roseau.
" Mais non !" Me direz-vous,
" Je ne suis pas en reste !
Pas de corde à mon cou
Et maître de mes gestes !.."
Mais rien ne le suppose...
Car l'obligeance rend
Celui qui s'interpose
Toujours plus ignorant.
Quand poind à l'horizon
Le museau de Neptune,
S'efface la raison
Et s'incline la Lune...
