Il pourrait ne pas être
Alors que nous l'imaginons,
Dénué du " Paraître ",
Vidé de nos raisons.
Tremblant de l'invisible
Aux sons des ressentis,
Il s'annonce paisible
Dés lors qu'il n'est qu'un cri.
Vides essences...
Vis des sens...
Le glas ne sonne pas, le terme se cadence.
Et tu fermes les yeux...
Et tu le vois venir...
Ce Néant ou ce Dieu,
Qu'importe le plaisir.
Puis la caresse frappe
Ton visage mouillé,
Le temps refait surface
Et s'attache aux regrets.
Quel étrange parcours
Que celui qui nous mène,
À l'infini rebours,
Au compte de nos peines...
