Larga y Dura Huida del Infierno

Séptimo Círculo: Los Violentos, Contra Sí Mismos

Los  resultados  fueron  mis  primeros  nuevos  pasatiempos  como  Marilyn  Manson:  automutilación  y modificación  corporal,  la  cual  perseguiría  más  adelante  con  ayuda  de  un  cirujano  plástico,  quien  recorto  los colgantes  lóbulos  de  mis  orejas  a  tamaño  humano. El  escenario  en  Churchill's  consistía  de  varias  piezas  de  contrachapado  colocadas  sobre  columnas  de tabiques.  Y  el  sistema  de  sonido  era  básicamente  un  par  de  audífonos  separados  por  la  mitad  y  pegados con  cinta  adhesiva  a  ambos  lados  del  escenario.  Abrimos  con  uno  de  mis  poemas  favoritos,  The Telephone.
"Soy  despertado  por  el  incesante  timbre  del  teléfono,"  comencé,  mi  graznido  se  convertía  en  un  rugido mientras  me  preguntaba  si  había  suficiente  caos  sobre  el  escenario  para  mantener  la  atención  del  público.
"Aún  tengo  sueños  cuajados  en  las  esquinas  de  mis  ojos  y  mi  boca  está  seca  y  sabe  a  mierda. De  nuevo,  el  timbre.  Lentamente  me  levanto  de  la  cama.  Los  restos  de  una  erección  aún  se  consumen  en mis  calzoncillos  como  un  huésped  molesto. De  nuevo  el  timbre.  Cuidadosamente,  me  escabullo  hasta  el  baño  como  no  queriendo  mostrar  mi  hombría a  nadie.  Ahí,  realizo  los  mecánicos  gestos  faciales,  que  siempre  parecen  preceder  mi  diaria  contribución  a la  una  vez  azul  agua  del  retrete  que  siempre  disfruto  convertir  en  verde.   De  nuevo  el  timbre.  Me  sacudo  dos  veces  como  la  mayoría,  y  me  siento  molesto  por  el  pequeño  goteo que  siempre  parece  quedar,  causando  una  pequeña  acritud  de  humedad  en  el  frente  de  mi  ropa  interior. Lentamente,  lánguidamente,  perezosamente,  locamente  me  tambaleo  dentro  de  la  cueva  donde  mi  padre fuma  todo  el  tiempo.  Puros  en  su  silla  mecedora. ¡Oh,  la  peste!" La  canción  siguió,  el  concierto  siguió,  y  yo  perdí  la  pista  de  lo  que  estaba  haciendo  hasta  después,  cuando corrí  hasta  el  baño  del  club  y  vomité  en  el  retrete.  Pensaba  que  había  sido  un  show  terrible  tanto  como para  el  espectador  como  para  el  artista.  Pero  algo  gracioso  ocurrió  mientras  me  inclinaba  sobre  mi  pútrida amalgama  de  pizza,  cerveza  y  píldoras.  Oí  aplausos,  y  súbitamente  sentí  algo  surgir  dentro  de  mí  que  no era  vómito.  Era  una  sensación  de  orgullo,  realización  y  autosatisfacción  lo  suficientemente  fuerte  como para  eclipsar  mi  marchita  autoestima  y  mi  pasado  como  saco  de  golpear.  Era  la  primera  vez  en  mi  vida  que me  sentía  de  esa  forma.  Y  quería  sentirme  así  de  nuevo.  Quería  que  me  aplaudieran,  quería  que  me gritaran,  quería  hacer  enojar  a  la  gente. Pocas  historias  en  mi  vida  no  tienen  un  anticlímax,  y  este  llegó  mientras  manejaba  de  regreso  a  Fort Lauderdale  a  las  tres  de  la  mañana  esa  noche  en  el  Fiero  rojo  de  mi  madre.  En  el  paso  a  desnivel  que pasa  sobre  Little  Havana,  el  radio  digital  parpadeó.  Me  detuve  a  la  orilla  del  camino  para  ver  que  andaba mal,  y  descubrí  que  no  podía  encender  el  auto  de  nuevo.  La  manguera  de  alternador  se  había  roto,  y, menos  de  una  hora  después  de  haber  encontrado  mi  verdadera  vocación,  me  encontré  totalmente  solo en  busca  de  un  teléfono  en  Little  Havana,  donde  las  probabilidades  de  que  un  payaso  cubierto de  maquillaje  llamado  Marilyn  Manson  no  fuera  golpeado  eran  muy  pequeñas.  Lo  único  bueno  que  obtuve de  esa  experiencia  es  que  como  la  grúa  no  llegó  hasta  las  10  a.m,  me  acostumbré  pronto  a  no  dormir después  de  un  concierto. Nuestro  primer  show  real  tuvo  lugar  en  el  Reunion  Room.  Lo  conseguí  diciéndole  al  manager  y  DJ,  Tim, "Mira,  tengo  esta  banda  y  vamos  a  tocar  aquí  y  queremos  500  dólares."  Normalmente  a  las  bandas  les pagaban  de  50  a  150  dólares,  pero  Tim  estuvo  de  acuerdo  en  pagar  mi  precio.  Esa  fue  la  lección  número uno  sobre  manipulación  de  la  industria  musical:  si  te  comportas  como  una  estrella,  serás  tratado  como  una. Después  del  show,  echamos  al  barroso  y  al  gordo  de  la  banda  quienes  sin  duda  se  fueron  a  preparase sándwiches  y  a  reventarse  los  barros.   Después  de  eso  convencimos  a  Brad  Stewart,  el  tipo  que  se  parecía  Crispin  Glover  del  Kitchen  Club,  de que  se  saliera  de  una  banda  rival,  Insanity  Assassin,  la  cual  contaba  con  Joey  Vomit  en  el  bajo  y  en  las vocales  a  Nick  Rage,  un  tipo  bajo  y  gordo  que  de  alguna  forma  se  había  convencido  de  que  era  un  tipo  alto delgado  y  atractivo.  No  fue  difícil  convencer  a  Brad  de  que  tocara  en  bajo  con  nosotros  (incluso  aunque había  tocado  la  guitarra  con  Insanity  Assassin)  ya  que  teníamos  metas  musicales  similares,  y  mejores nombres  artísticos.  Él  se  convirtió  en  Gidget  Gein.  Dejamos  que  Stephen  se  uniera  a  la  banda  como Madonna  Wayne  Gacy,  aunque  todavía  no  tenía  un  teclado.  En  su  lugar,  jugaba  con  soldaditos  de  juguete en  el  escenario. Para  bien  o  para  mal,  un  personaje  más  terminó  en  nuestro  show  de  fenómenos.  Su  nombre  era  Nancy, era  una  psicótica  en  el  peor  sentido  de  la  palabra.  Ella  conocía  a  mi  novia  Teresa,  quien  fue  una  de  las primeras  personas  que  conocí  después  de  que  Rachelle  me  había  engañado.  Estaba  buscando  una  figura materna  en  vez  de  la  figura  de  una  modelo,  y  la  encontré  en  un  concierto  de  Saigon  Kick  en  el  Button South.  Teresa  provenía  de  la  misma  fábrica  que  Tina  Potts,  Jennifer  y  la  mayoría  de  las  chicas  con  las  que había  estado  en  Ohio.  Tenía  los  dientes  de  arriba  un  poco  más  salidos  que  los  de  abajo,  manos  pequeñas y  un  balanceo  parecido  al  de  Stephen.  Todos  siempre  creían  que  eran  gemelos. Ya  había  visto  a  Nancy  antes  cuando  trabajaba  en  la  tienda  de  discos,  un  hipopótamo  gótico  que  se  veía estúpido  en  un  vestido  de  novia  negro.  Cuando  Teresa  me  la  presentó  un  año  después,  Nancy  había perdido  veinticinco  kilos  y  tenía  una  actitud  de  'ahora  soy  delgada  y  voy  a  vengarme  del  mundo  por  todas las  veces  que  no  tuve  sexo  cuando  era  gorda.'  Tenía  cabello  negro  y  rizado  que  le  llegaba  a  los  hombros, senos  flácidos  que  se  salían  de  su  blusa,  rasgos  hispánicos,  rostro  pálido,  y  una  peste  permanente  que  era mitad  floral  y  mitad  tóxica.  Una  vez  que  le  dije  sobre  las  ideas  artísticas  que  tenía  para  nuestros  futuros shows,  ya  no  hubo  forma  de  escapar  de  ella:  se  metió  en  la  banda  como  una  garrapata  tratando  de meterse  bajo  la  piel  de  un  elefante.  Para  cualquier  idea  que  tuviera  que  involucrara  a  una  chica,  sin importar  lo  extrema  o  humillante  que  fuera,  ella  se  ofrecía  inmediatamente.  Como  ella  estaba  dispuesta  y yo  estaba  desesperado  –y  también  porque  parecía  alguien  a  quien  la  gente  odiaría  tanto  como  a  mí- accedí. Nuestras  actividades  pronto  pasaron  de  dóciles  a  depravadas.  La  primera  vez  que  actuamos  juntos,  canté todo  el  tiempo  sujetándola  de  una  correa  de  perro,  para  reasaltar  que  vivimos  en  una  sociedad  patriarcal, por  supuesto,  no  porque  me  excitara  arrastrar  a  una  mujer  medio  desnuda  con  un  collar  de  cuero  por  todo el  escenario.  Poco  tiempo  después,  Nancy  me  pidió  golpearla  en  el  rostro,  así  que  comencé  a  darle castigos  progresivamente  más  crueles  en  cada  show.