Larga y Dura Huida del Infierno

Sucia Estrella De Rock

El  impulso  por  el  amor,  llevado  hasta  su  límite,  es  el  impulso  por  la  muerte.
-Marqués  de  Sade.

El  lugar  es  Fort  Lauderdale,  Florida.  La  fecha  es  Julio  4  de  1990.  El  objeto  sobre  la  palma  de  la  mano estirada  frente  a  mí  es  una  tableta  de  ácido,  y  dentro  de  un  momento  esa  tableta  borrará  todos  estos hechos. Teresa,  mi  novia,  ha  tomado  ácido  antes.  Nancy,  la  psicótica,  también  lo  ha  hecho.  Yo  aún  no.  La  dejo reposar  en  mi  boca  hasta  que  me  molesta,  después  la  trago  y  regreso  a  empacar  los  restos  del  primer concierto  de  Marilyn  Manson  and  the  Spooky  Kids  al  aire  libre,  confiando  que  mi  fuerza  de  voluntad  es  más fuerte  que  cualquier  cosa  que  este  pequeño  cuadro  de  papel  tenga  preparada  para  mí.  Andrew  y  Suzie,  la pareja  que  me  dio  la  tableta,  me  sonríen  en  complicidad.  Yo  les  hago  un  guiño,  sin  saber  exactamente  lo que  tratan  de  comunicarme. Los  minutos  pasan  y  nada  sucede.  Me  recuesto  en  el  piso  y  me  concentro  en  averiguar  si  el  ácido  está trabajando  –si  mi  cuerpo  perece  diferente,  si  mi  percepción  ha  cambiado,  si  mis  pensamientos  se  tuercen. "¿Ya  sientes  algo?"  llega  una  voz,  respirando  enferma  y  húmedamente  en  mi  oído.  Abro  mis  ojos  para  ver la  sonrisa  masoquista  de  Nancy  a  través  de  su  cabello  negro.
"No,  todavía  no,"  digo  rápidamente,  tratando  de  deshacerme  de  ella,  especialmente  porque  mi  novia  anda por  ahí.
"Necesito  hablar  contigo,"  ella  insiste.
"Bien."
"Es  sólo  que  comienzo  a  darme  cuenta  de  algunas  cosas.  Sobre  nosotros.  Quiero  decir,  Teresa  es  mi amiga  y  Carl,  ya  no  me  importa  Carl.  Pero  debemos  decirles  lo  que  sentimos  el  uno  por  el  otro.  Porque  yo te  amo.  Y  se  que  tú  me  amas,  aunque  no  lo  sepas.  No  tiene  que  ser  para  siempre.  Se  como  eres  con  esas cosas.  No  quiero  que  esto  nos  cause  problemas  con  nuestra  banda"  –nuestra  banda-  "y  con  la  química  que tenemos  en  el  escenario.  Pero  podemos  intentarlo.  Quiero  decir,  amor..." En  cuanto  dice  amor  esa  última  vez,  su  cara  aparece  iluminada  contra  el  fondo  verde,  como  un  anuncio luminoso  que  anuncia  autoengaño.  La  palabra  amor  parece  colgar  suspendida  en  el  aire  por  un  momento, opacando  al  resto  de  la  oración.  Todo  es  muy  sutil.  Pero  me  doy  cuenta  de  que  estoy  a  punto  de  tener  un viaje  y  ya  no  hay  marcha  atrás. "¿Sentiste  eso  –esa  diferencia?"  Pregunto  confundido.
"Sí,  por  supuesto,"  dice  ella  con  entusiasmo,  como  si  estuviéramos  en  la  misma  frecuencia.  Y  yo  de  hecho necesito  a  alguien  que  esté  en  la  misma  frecuencia  que  yo  porque  pienso  que  estoy  a  punto  de  perder  la cordura.  Pero  no  quiero  que  sea  ella.  Oh,  dios,  no  quiero  que  sea  ella.
Me  pongo  de  pie  y  comienzo  a  buscar  a  Teresa,  caminando  por  la  casa  ligeramente  desorientado.  Todos están  en  las  esquinas  hablando  en  pequeños  grupos,  cada  concentración  de  gente  sonriéndome  e invitándome  a  unirme  a  ellos.  Sigo  caminando.  La  casa  parece  no  tener  fin.  Reviso  cerca  de  cien  cuartos, sin  estar  seguro  si  son  el  mismo  o  no,  antes  de  rendirme,  teniendo  la  seguridad  de  que  mi  novia  la  está pasando  bien  en  algún  lugar  en  el  que  yo  no  estoy.  Regreso  al  patio.  Pero  no  es  el  mismo  patio.  Está oscuro,  está  vacío  y  algo  parece  estar  mal.  No  estoy  seguro  de  cuanto  tiempo  pasé  adentro. Camino  hacia  fuera  y  doy  una  vuelta.  Diseños  intrincados,  como  dibujos  a  lápiz,  aparecen  en  el  aire,  tan solo  para  ser  borrados  momentos  después.  Me  concentro  en  ellos  por  un  momento  antes  de  darme  cuenta de  que  está  lloviendo.  No  importa  en  realidad.  Me  siento  tan  ligero  e  incorpóreo  que  la  lluvia  parece  caer  a través  de  mí,  penetrando  las  capas  de  luz  que  mi  cuerpo  emana.  Nancy  se  acerca  a  mí  y  trata  de  tocarme y  comprender.  Ahora  definitivamente  estoy  perdiendo  la  cordura. Con  Nancy  guiándome,  llenando  el  aire  con  su  esencia  de  flores  muertas,  camino  colina  abajo  hasta  un pequeño  arrollo  hecho  por  el  hombre.  Por  todas  partes  hay  sapos  de  piel  gris,  saltando  sobre  las  rocas  y sobre  el  pasto.  A  cada  paso  que  doy,  aplasto  a  muchos  de  ellos,  haciendo  brotar  su  sangre  azul  grisáceo. Sus  entrañas  se  pegan  en  mis  zapatos,  descoloridas,  muertas  y  amarillentas  como  cuchillas  de  pasto atrapadas  bajo  los  rieles  metálicos  de  la  podadora  de  césped.  Me  vuelvo  loco  tratando  de  no  matar  estas cosas,  quienes  tienen  hijos  y  padres  que  los  esperan  en  casa.  Nancy  trata  de  decirme  algo  y  yo  trato  de fingir  que  le  pongo  atención.  Pero  todo  en  lo  que  puedo  pensar  son  los  sapos  muertos.  Tengo  la  seguridad de  que  así  es  como  se  siente  un  mal  viaje,  porque  si  este  es  un  buen  viaje,  entonces  Timothy  Leary  tiene mucho  que  explicar. Me  siento  en  una  roca  y  trato  de  recobrar  la  cordura,  de  decirme  que  tan  sólo  es  una  droga  pensando  por mí,  que  el  Marilyn  Manson  verdadero  regresará  dentro  de  un  momento.  ¿O  es  este  el  Marilyn  Manson verdadero  y  el  otro  es  tan  sólo  una  representación  hueca? Mi  mente  gira  como  la  rueda  de  una  máquina  tragamonedas  alrededor  de  mi  conciencia.  Reconozco algunas  de  las  imágenes  -las  temibles  escaleras  de  mi  viejo  cuarto  en  el  sótano,  Nancy  fingiendo  estar muerta  dentro  de  una  jaula,  las  tarjetas  de  Ms.  Price-  un  sonriente  oficial  de  policía  con  una  gorra  de  la iglesia  bautista,  fotografías  de  una  vagina  cubierta  de  sangre,  una  mujer  cubierta  de  costras  atada dolorosamente.  Un  montón  de  chicos  desgarrando  una  bandera  americana.  De  repente  la  rueda  se  detiene en  una  imagen.  Se  balancea  hacia  arriba  y  hacia  abajo  en  mi  mente  antes  de  que  pueda  distinguirla.  Es  un rostro,  largo  e  inexpresivo.  Su  piel  es  pálida  y  amarillenta,  como  si  hubiera  padecido  hepatitis.  Sus  labios están  completamente  negros,  y  alrededor  de  cada  ojo  una  gruesa  figura  de  color  negro,  como  una  runa,  ha sido  dibujada.  Lentamente,  me  doy  cuenta  de  que  ese  rostro  es  el  mío. Mi  rostro  yace  sobre  una  mesa  cerca  de  la  cama.  Me  acerco  a  tocarla  y  noto  que  mis  brazos  están cubiertos  con  los  tatuajes  que  había  estado  pensando  en  hacerme.  Mi  rostro  es  papel,  está  en  la  portada de  una  gran  e  importante  revista,  y  es  por  eso  que  el  teléfono  suena.  Descuelgo,  y  noto  que  no  estoy  en ningún  lugar  que  reconozca.  Alguien  que  se  identifica  como  Traci  trata  de  decirme  que  vio  la  revista  con  mi rostro  y  que  eso  la  excita.  Se  supone  que  yo  conozco  a  esta  persona,  por  que  se  está  disculpando  por  no haberme  llamado  en  mucho  tiempo.  Quiere  verme  actuar  esta  noche  en  un  gran  auditorio  sobre  el  cual nunca  he  oído.  Le  digo  que  me  encargaré  de  eso  porque  estoy  contento  de  que  quiera  venir  pero decepcionado  de  que  sea  sólo  porque  vio  mi  rostro  de  papel.  Entonces  me  doy  la  vuelta  en  la  cama  que  no es  mía  y me  echo  a  dormir.
"¡La  policía  esta  aquí!" Alguien  me  está  gritando,  y  abro  mis  ojos.  Espero  que  sea  de  día  y  que  todo  haya  acabado,  pero  aún  estoy sentado  sobre  una  roca  rodeado  de  sapos  muertos,  Nancy  y  un  tipo  gritando  que  la  policía  terminó  la fiesta.  No  puedo  decidir  cual  de  todas  estas  cosas  es  peor.   Siempre  he  sido  paranoico  con  la  policía,  porque  aún  cuando  no  estoy  haciendo  nada  ilegal  siempre  estoy pensando  en  hacer  algo  ilegal.  Así  que  siempre  que  estoy  cerca  de  un  oficial,  me  pongo  incómodo  y nervioso,  preocupado  de  que  diré  algo  malo  o  de  que  me  veré  tan  culpable  que  me  arrestarán  de  todas formas.  El  estar  completamente  fuera  de  mí  a  causa  de  las  drogas  no  ayuda  a  mejorar  la  situación. Comenzamos  a  correr.  La  lluvia  ha  parado  y  todo  está  húmedo  y  suave  bajo  mis  pies,  así  que  siento  que me  hundo  en  el  piso  en  vez  de  correr.  Con  gran  ayuda  del  ácido,  la  situación  crece  a  proporciones enormes  dentro  de  mi  mente,  y  siento  que  estoy  corriendo  por  mi  vida.  Todo  mi  futuro  depende  de  no  ser capturado.  Llegamos  y  nos  paramos  en  seco  frente  a  un  Chevrolet  cubierto  totalmente  de  sangre  fresca. Ya  estoy  demasiado  profundo.
"¿Qué  diablos  está  pasando?"  Le  pregunto  a  todos  a  mi  alrededor. 
"¿Qué  es  esto?  ¿Qué  pasa?  ¡Alguien!" Nancy  me  agarra,  y  yo  la  empujo  y  busco  a  Teresa.  Ella  me  introduce  en  su  auto  –oscuro,  con  olor  a fábrica  y  claustrofóbico-  y  trata  de  acariciarme,  diciéndome  que  el  otro  auto  sólo  está  pintado  de  rojo,  y  que se  ve  como  sangre  por  la  lluvia.  Pero  yo  estoy  completamente  paranoico:  sapos  muertos,  policías,  un  auto sangrante.  Veo  la  relación.  Todos  están  en  mi  contra.  Puedo  oírme  gritar,  pero  no  sé  lo  que  estoy  diciendo. Trato  de  salir  del  auto.  Doy  un  puñetazo  al  parabrisas,  atravesando  con  mi  puño  el  vidrio  supuestamente  a prueba  de  rupturas.  Las  cuarteaduras  en  el  vidrio  forman  una  telaraña  alrededor  de  mi  mano,  y  mis  nudillos sangrantes  parecen  una  fila  de  alcantarillas  abiertas  emanando  suciedad. Entonces  nos  sentamos,  y  Teresa  susurra  cosas  en  mi  oído  y  me  dice  que  ella  sabe  lo  que  estoy  sintiendo. Le  creo,  y  pienso  que  ella  también  cree  lo  que  está  diciendo.  Ambos  entramos  en  ese  estado  inducido  por el  ácido  en  el  cual  no  tenemos  que  hablar  más  para  saber  lo  que  el  otro  está  pensando,  y  comienzo  a calmarme. Regresamos  a  la  fiesta.  Aún  hay  gente  ahí,  aunque  hay  menos,  y  no  hay  ninguna  evidencia  de  que  la policía  hay  estado  ahí.  Justo  cuando  estoy  comenzando  a  cruzar  la  frontera  entre  una  mala  experiencia con  drogas  a  una  tolerable,  alguien,  sin  darse  cuenta  de  que  estoy  a  la  mitad  de  un  viaje,  trata  de  lanzarme a  la  alberca  como  una  broma.  No  se  necesita  ser  un  maestro  de  matemáticas  para  saber  que  ácido  más alberca  es  igual  a  una  muerte  segura.  Así  que  entro  en  pánico  y  comienzo  a  agitarme.  Pronto  estamos enfrascados  en  una  pelea  a  puñetazos,  y  trato  de  destrozarlo  como  si  fuera  una  muñeca.  Lo  golpeo  en  la cara  con  mis  nudillos  sin  piel  y  ni  siquiera  siento  el  dolor. Cuando  se  aleja,  me  doy  cuenta  de  que  todos  me  están  mirando  cono  la  boca  abierta. 
"Escuchen,  mejor vamos  a  mi  casa,"  le  digo  a  la  gente  que  me  rodea.  Nos  acomodamos  dentro  del  auto,  somos  yo,  mi  novia, Nancy  y  su  novio,  los  cuatro  ingredientes  necesarios  en  una  receta  de  miseria  personal.  Una  vez  en  la casa  de  campo  de  mis  padres,  nos  dirigimos  hacia  mi  cuarto,  donde  encontramos  a  Stephen,  mi  tecladista sin  teclado,  yaciendo  en  mi  cama  como  gasolina  en  espera  de  un  cerillo.  Trata  de  interesarnos  en  lo que  está  viendo,  Slaughterhouse  FIve,  precisamente  el  tipo  de  película  extraña  en  la  cual  no  quieres pensar  cuando  estás  bajo  el  efecto  del  ácido. Carl  es  instantáneamente  absorbido  por  la  película,  y  el  brillo  de  la  televisión  juega  sobre  su  quijada babeante.  Sin  decir  una  palabra,  Nancy  se  pone  de  pie  rápidamente  –fastidiosamente-  y  se  va  al  baño.  Yo estoy  sentado  en  la  cama  con  mi  novia,  mi  mente  flashea  en  la  misma  forma  en  que  la  televisión  parpadea sobre  Carl.  Stephen  balbucea  sobre  como  fueron  hechos  los  efectos  especiales.  Desde  el  baño,  oigo  un sonido  convulsivo  de  rasguños,  como  las  garras  de  cientos  de  ratas  rascando  en  la  bañera.  En  un  extraño momento  de  lucidez,  me  doy  cuenta  de  que  el  sonido  es  el  de  un  lápiz  escribiendo  furiosamente  sobre papel.  El  sonido  se  hace  más  y  más  fuerte,  ahogando  a  la  televisión,  a  Stephen  y  a  todo  lo  demás  que  hay en  el  cuarto,  y  se  que  Nancy  está  escribiendo  algo  que  me  va  a  hacer  completamente  miserable  y  que  va  a arruinar  mi  vida.  Mientras  más  fuerte  se  hace  el  sonido,  más  locas  y  extrañas  me  imagino  las  palabras  que escribe.   Nancy  emerge  del  baño  y  me  da  la  nota.  Nadie  mas  parece  darse  cuenta.  Esto  es  entre  nosotros.  Miro hacia  la  televisión  para  reunir  mi  fuerza.  La  veo  con  tanta  fuerza  que  ya  ni  siquiera  me  puedo  concentrar  en la  película.  De  hecho,  ni  siquiera  se  ve  como  una  televisión.  Parece  una  luz  estroboscópica.  Vuelvo  la  vista para  ver  a  Nancy.  Pero  ya  no  veo  a  Nancy.  Veo  a  una  hermosa  mujer  de  cabello  largo  y  rubio  y  con  una playera  de  Alien  Sex  Fiend  escondiendo  sus  curvas.  Debe  ser  la  mujer  del  teléfono... Traci. En  lugar  de  los  rasguños  del  lápiz,  escucho  a  David  Bowie: 
"I.  I  will  be  king.  And  you.  You  will  be  queen." Tengo  los  dedos  de  Traci  en  una  mano  y  una  botella  de  Jack  Daniel's  en  la  otra.  Estamos  de  pie  en  un balcón  en  una  fiesta,  la  cual  parece  ser  en  mi  honor. 
"No  sabia  que  eras  así,"  ronronea,  disculpándose  por algo  en  el  pasado  que  yo  desconozco. 
"Creí  que  eras  diferente." Hay  luces  y  flashes,  Bowie  está  cantando, 
"We  could  be  heros  just  for  one  day,"  y  todos  nos  sonríen aduladoramente.  Ella  parece  ser  tan  famosa  como  aparentemente  soy  yo.
"Yo  solía  masturbarme  viendo  a  esa  perra,"  un  roadie  –¿mío?-  me  dice  riendo.
"¿Quién?,"  pregunto.
"Esa."
"¿Quién  es  esa?"
"Traci  Lords,  bastardo  con  suerte." En  el  piso  debajo  de  nosotros  hay  un  hombre  alto  y  jorobado  de  largo  cabello  negro  y  el  rostro  pintado  de blanco.  Está  usando  botas  de  plataforma,  medias  de  red  rotas,  pantaloncillos  de  cuero  y  una  playera  negra hecha  pedazos.  Se  ve  igual  que  yo,  o  como  una  parodia  de  mí.  Me  pregunto  si  él  es  yo. Una  chica  gorda  con  la  mitad  de  la  cara  cubierta  de  aretes  y  la  otra  mitad  pintada  con  lápiz  labial  se  da cuenta  de  que  observo  al  hombre  alto.  Sube  por  las  escaleras,  empuja  a  un  guardaespaldas  -¿mío?-  y,  al mismo  tiempo  que  su  cara  parpadea  grotescamente,  me  dice, 
"¿Quieres  saber  quien  es  ese  tipo?  Nadie sabe  su  nombre.  No  tiene  hogar.  Gana  dinero  prostituyéndose,  y  después  lo  gasta  todo  tratando  de parecerse  a  ti.  Siempre  viene  aquí  y  baila  con  tus  discos." Escucho  la  música  de  nuevo.  El  DJ  ha  puesto  Sweet  Dreams  de  Eurythmics.  Pero  suena  más  lenta,  más oscura,  más  ruda.  Y  la  voz  que  canta  es  la  mía.  Necesito  escapar  de  esta  escena  irreal,  de  toda  esta  gente que  me  trata  como  si  yo  fuera  una  estrella  de  la  cual  pueden  obtener  un  poco  de  brillo.  Traci  toma  mi  mano y  me  lleva  hacia  fuera,  moviéndonos  como  mercurio  a  través  de  las  adulantes  ruinas.  Caminamos  detrás de  una  cortina  blanca  y  entramos  a  un  cuarto  privado  lleno  de  sándwiches  intactos  y  nos  sentamos.  Hay algo  en  mi  mano... un  pedazo  de  papel.  Trato  de  concentrarme  en  las  gruesas  y  borrosas  líneas.  "Amado Brian,"  comienza.  "Quiero  echar  a  mi  novio,  y  quiero  que  tu  te  mudes  conmigo.  Dijiste  que  no  estabas  feliz con  la  forma  en  que  iban  las  cosas  con  Teresa"  –diablos,  es  de  Nancy-  "Yo  te  haré  tan  feliz.  Sé  que  puedo. Nadie  te  cuidará  como  yo  lo  haré.  Nadie  te  cogerá  como  yo  lo  haré.  Tengo  tantas  cosas  que  darte." La  dejo.  No  puedo  lidiar  con  eso  ahora,  no  mientras  estoy  en  este  viaje.  ¿Alguna  vez  terminará  este  viaje? Nancy  está  de  pie  en  la  puerta  del  baño  mirándome,  su  vientre  desnudo  ligeramente  inflamado  bajo  su ajustada  camisa  marinera.  Su  pulgar  está  metido  dentro  de  la  cintura  de  su  pantalón  y  se  está  mordiendo el  labio  inferior.  No  se  ve  sexy.  Se  ve  extraña  y  fuera  de  lugar,  como  una  fotografía  de  Joel-Peter  Witkin. Me  pongo  de  pie  y  camino  hacia  ella.  Teresa  y  Carl  están  sentados  en  mi  cama  viendo  la  película, completamente  ajenos  a  nosotros  y  a  la  extraña  charla  de  Stephen. La  brisa  entra  fresca  y  lógica  a  través  de  la  ventana  de  mi  baño,  la  cual  está  pintada  de  negro.  Aunque  las luces  en  mi  cabeza  aún  parpadean.  Busco  a  tientas  el  borde  de  porcelana  de  la  bañera  y  me  siento, tratando  de  aquietar  mi  cabeza  y  de  recordar  lo  que  iba  a  decirle  a  Nancy.  Puedo  escuchar  la  música ahora,  demasiado  grande  y  ruidosa  para  mi  baño.  Siento  que  me  voy  a  desmayar  y  lucho  por  evitarlo. La  música  se  hace  más  ruidosa  dentro  de  mi  cabeza. 
"This  is  not  my  beautiful  house!  This  is  not  my beautiful  wife!" La  música  ya  no  sólo  está  dentro  de  mi  cabeza.  Son  los  Talking  Heads,  Once  in  a  Lifetime,  y  está completamente  sobre  mí,  vibrando  contra  mi  espalda.  Estoy  tendido  en  el  piso,  parpadeando  y  tratando  de estar  conciente.
"And  you  may  ask  yourself,  'Well,  how  did  I  get  here?' Ella  –Traci-  se  inclina  sobre  mí,  jalando  mi  playera  sobre  laceraciones  que  no  sabía  que  tenía.  Su  otra mano  trabaja  en  los  botones  de  mi  pantalón.  Su  boca  es  cálida  y  dulce,  y  puedo  saborear  cigarrillos  y  Jack Daniel's.  Comienza  a  hacer  cosas  con  esa  boca  y  con  esas  pequeñas  manos  y  uñas  color  rojo  que millones  de  hombres  han  visto  en  videos  por  años  –películas  en  las  cuales  nunca  estuve  interesado,  a pesar  de  mi  fascinación  por  su  vida.  Me  baja  los  pantalones  y,  con  los  brazos  perfectamente  cruzados,  se quita  la  blusa.  Se  levanta  la  falda,  no  para  quitársela  sino  para  mostrarme  que  no  lleva  ropa  interior.  Estoy petrificado.  No  se  ve  sucia,  como  si  estuviera  interpretando  un  papel  en  una  película  porno,  aunque  me está  dando  sexo  oral.  Es  delicada,  protectora  y  angelical,  una  pluma  suspendida  en  el  aire  sobre  un infierno  de  degradación  y  carnalidad.  Estoy  borracho,  y  por  ese  medio  segundo,  también  estoy  enamorado. A  través  de  la  delgada  cortina  que  separa  nuestro  nudo  de  lengua,  uñas  y  carne  del  resto  del  club,  puedo ver  la  silueta  del  guardaespaldas  contra  la  luz  estroboscópica,  cuidando  la  entrada  como  San  Pedro.
"Once  in  a  lifetime..." Ahora  la  estoy  penetrando,  y  ella  grita.  La  jalo  del  cabello,  pero  en  lugar  de  largos  mechones  amarillos, agarro  algo  corto,  enredado  y  rígido  que  se  deshace  en  mi  mano.  Mis  brazos  están  libres  de  tatuajes,  y  los gemidos,  ahogados  por  mi  mano,  reverberan  entre  el  silencio.  Mierda,  estoy  cogiendo  a  Nancy.  ¿Qué estoy  haciendo?  Este  no  es  la  clase  de  error  del  cual  te  puedes  librar.  Coger  a  una  sicótica  es  igual  que matarla.  Hay  consecuencias,  repercusiones,  precios  que  pagar.  En  flashasos,  veo  el  rostro  de  Nancy mirándome  sentada  en  la  bañera,  sus  piernas  abriendo  y  apretando,  espumando  como  las  fauces  de  un perro  rabioso.  Con  cada  flash,  su  cara  se  vuelve  más  y  más  distorsionada,  más  retorcida,  más  inhumana, más....  demoníaca.  Esa  es  la  palabra  correcta.  Mi  cuerpo  sigue  moviéndose,  cogiéndola  con  fuerza,  pero mi  mente  me  grita  que  me  detenga.   Es  el  fin.  Estoy  acabado.  Estoy  cogiendo  al  diablo.  He  vendido  mi  alma.