Universo de Bolsillo.

Poesía está triste. .

La poesía a corrido en contra tiempo cuando vio en el espejo del buro que te ibas a toda prisa, maleta en mano, sombrero a un lado, sombrilla por si acaso, ¿acaso ya te ibas?, ¿acaso se perdió lo suyo?, poesía está triste porque se está muriendo si te vas, poesía perderá a musa, y musa sin poesía es igual a nada.Se está arrancando los versos y se muerde la ortografía, no tomaste café, ni cantaste la canción habitual, poesía está llorando...Poesía está llorando.Poesía está viendo su vida pasar sobre sus ojos, recuerda el día que nació, recuerda su parto, fue un aborto en teoría, no pasó nada más que un segundo, era algo prematura pues su antecesora se llamaba traición, poesía está triste. Recuerda su crecimiento, pasó de ser un simple hola, a ser la metáfora mas grande de la perfección, pasó a ser un concepto arraigado a lo que la gente llama amor, no importa realmente si es real, o no, poesía es perfecta si crees, le ofrezco diezmo, y poesía si te construyó un palacio. Los vagones del tren están llenándose y tú estás dudando si partir, poesía te susurra: -Vamos, no lo hagas-, ¿poesía estás triste?.Muere de sed, de hambre, pero, peor aún, de tristeza, no alimentaré su ego con una buena dosis de retórica, inspirada en tu espalda, ni en el largo de tus piernas, poesía está llorando, te vas, y ella se va contigo, poesía está llorando, poesía es egoísta, se fue en tu maleta, se fue entre tus brazos, se llevó la primavera, regresó el invierno y el amago del infierno. No tarda en incendiar mi vida. Poesía se largó descaradamente de mi cuaderno, quemó los archivos de nosotros incendiando la cama, hirviendo en la bañera, y lo más importante,borró mi creer, poesía es egoísta, robó el abrigo de fotos que pensaba usar en el frío de tu ausencia, aspiró el olor a cigarro y Channel de la cama, la mancha de labial en el auto, incluso no encuentro el llavero, mi recamara es un campo de tiro, un cuadrilátero, hasta una trinchera, hay francotiradores en tu closet bombardeandome con el hecho de tu ausencia, el cuarto es más grande, yo más pequeño, hay un techo sobre mi cabeza, pero, no para de llover.Poesía se fue contigo, poesía se fue, nunca fue mi compañera, estaba incluida entre tus placeres, y ¿adivinan quien está triste ahora?.