Assise sur le toit métallique d’un vaisseau, le Corbeau balayait du regard l’espace qui s’étalait devant elle. Elle devrait étouffer, dans l’espace, elle devrait suffoquer, au milieu du vide, elle devrait, sans doute, mais les plumes qui la recouvraient la fixaient à la carlingue, mais les robots minuscules qui grouillaient autour d’elle rendaient l’atmosphère respirable. Personne ne les remarquait, c’était toute la beauté de la chose, personne ne les voyait, lorsqu’elle les dirigeait d’un geste des doigts, lorsque sa magie insufflait la vie aux petits mécanismes, marionnettiste dans sa cape de plumes, sorcière mécanique, dernière d’une longue lignée de magiciens qui avaient parcouru la galaxie bien avant elle.
Elle aurait pu être monarque, dans une autre vie, mener une vie différente, vivre sur le sol où elle était née.
Elle aurait pu, mais ce n’était pas comme ça que cela s’était passé.
Elle aurait pu, mais le Cataclysme était arrivé.
Il y avait des commémorations, ce jour-là, des feux qui s’allumaient sur des planètes dans toute la galaxie, des brasiers qui réunissaient les exilés, rappelaient aux victimes de l’exode qu’ils n’étaient pas seuls, que d’autres se souviennent, que d’autres avait survécu, que le peuple marchand des Milles Étoiles n’avait pas disparu, effacé, écrasé, assimilé, annihilé.
Il y avait une flambée de moins, cette année, une étincelle qui ne brillait plus sur la face grise de Necropolis, un immigrant de plus avalé par la fange de la ville, pas assez de moyen pour allumer un feu suffisamment puissant, pas assez d’énergie, pas assez de vie, pas assez. Un laser bleu l’avait remplacé et elle savait d’où il venait. Un laser bleu pointait vers elle, à travers le vide et elle savait qui la narguait, qui tentait de lui faire faire un faux pas, un faux mouvement. Les plumes de sa cape s’étaient ébouriffées, lorsqu’elle s’était redressée.
D’un geste sec, elle avait planté ses serres dans le métal gelé de la navette, avait poussé, fort, propulsée par sa cape dans l’espace, perdue dans le vide. Elle reviendrait. Ce n’était pas si compliqué une fois qu’elle avait compris comment utiliser au mieux la magie qui crépitait au bout de ses doigts. Elle reviendrait, évidemment.
Elle avait un exode à venger.
Elle avait un homme à exécuter.
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de poussière et d'étoiles
Science FictionFINIE | Quelque part au centre de la galaxie, une énergie palpite. Au-dessus des têtes, le Créateur dort. Au milieu de tout cela, le Casino Lovelace asservit la galaxie. Perchée sur les ruines d'un empire détruit, Corbeau veille.
