de poussière et d'étoiles

XIX/ The Imperial Assassin

Il y avait un point rouge sur son front. Il le voyait dans les reflets des yeux de Sal et dans la façon dont il affectait le désintérêt avec une minutie parfaite. Cela faisait plusieurs jours que les points rouges se multipliaient. Il se demandait si quelqu'un avait enfin eu le courage de mettre un prix sur sa tête ou si c'était un concurrent ; après tout, il n'était pas le seul requin de la voûte stellaire, loin de là, il était juste le plus puissant : ce qui était quelque chose qui provoquait des envies meurtrières chez certains autres dont les dents rayaient le plancher. L'air de rien, il s'était tapoté le menton, feignant la décontraction avec un insolence insupportable. S'il ne l'avait pas aussi bien connu, il aurait presque pensé que Sal avait souri.

Heureusement pour lui, il le connaissait mieux que cela.

« Sal ? » avait-il demandé, en s'adossant contre le dossier de sa chaise. « Si tu laisses durer, je vais finir par rater mon rendez-vous.

– Ce serait fâcheux, c'est vrai, mais je suppose que votre client peut patienter encore un peu encore. » Il avait levé deux doigts, les avait claqué. Avec un sursaut, la lumière rouge s'était éteinte. « Il aurait été plus fâcheux encore de l'accueillir avec du sang sur le tapis, après tout. »

Cela aurait certainement fait parler, si Arthur Lovelace avait saigné sur le tapis. Les rumeurs courraient, après tout, qu'il serait un robot, un cyborg, que ses organes étaient fait de métal, que sa conscience avait été réimplanté dans un corps mécanique. Ce n'était pas vrai. Ce n'était pas tout à fait faux, peut-être, mais certainement pas tout à fait réel non plus : il n'était pas mécanique, pas cyborg, pas robot. Il était efficace, peu scrupuleux, certainement pas tendre. Il était l'héritier d'une longue lignée de loup, l'enfant d'un long héritage de mariage fait pour créer l'héritier le plus parfait. Il ne valait pas mieux qu'un animal, pas mieux qu'un autre, mais on lui avait inculqué le devoir familial pour éviter de se retrouver avec un couteau planté entre les yeux, pour être certain qu'il réveillerait les ancêtres cryogénisés qui dormaient dans le ventre du casino quand le moment serait venu.

Il aurait pu le faire, peut-être, il y a quelques années, au moment où il avait mis la main sur Sal. Il aurait pu le faire, peut-être, mais il s'était refusé à laisser le pouvoir lui échapper, à laisser son prénom sombrer dans le ventre avide de Necropolis. Il était monté ; il ne redescendrait pas, jamais.

« Arthur. » l'avait interrompu Sal. « Il faut qu'on fasse quelque chose pour repousser les assassins essayent de t'exploser le crâne. Ils vont finir par réussir.

– Sal. » Il y avait eu un éclair d'amusement dans ses yeux, quelque chose comme de la chaleur dans sa voix. « Ils ne sont pas là pour ça. Ce sont des présages.

– Des présages ?

– Le Corbeau arrive et tient à nous le faire savoir ; ils ne m'abattront pas. »

Et s'il avait été raisonnable, peut-être aurait-il été effrayé.